Secuelas de un viaje por Tlön

"upa tras perfluyue lunó" o "hacia arriba (upward) detrás duradero-fluir luneció" 

Y desear que, en esta ruidosa-grisverde-enjambre de cemento cada vez más alejada del perfluye o duradero-fluir, esta noche lunezca como lo hizo mañana.

Cony Albarracín (26-02-11)

"FANTASY"

“La literatura fantástica nos deja entre manos 

dos nociones: realidad y literatura, 

tan insatisfactoria la una como la otra.” 

T. Todorov. 

Un par de progenitores, habitantes del planeta “Fantasy”, han parido

desde su No-Yo esta otredad que me mira en el espejo y se llama como yo.

…o Yo, ¡o Yo!, o yo, ¿o yo?... ¿Hollar?… hollar… ¡Oh, Yo!… 

¡HOYO!

¡¿Oyó?!

Nah… ¡Qué van a oír! …

     …si soynvisible.

Cony Albarracín (23-02-11)

Frankenstein, Drácula, Fausto y su prole

“El mito (x) no se limita al sujeto individual...”

            

              

         ¡FLOR DE LIMITA TIENE ESTE MITO!

Cony Albarracín (23-02-11)

¿Quién enciende las luces? ¿Quién el deseo? ¿Quién el color?

"Nadie me enciende una lámpara, 

nadie es del color del deseo más profundo." 

(A. Pizarnik)

Existe en el fondo de nosotros un interruptor. Lo aprietas y el mundo vuelca.          Voltea. 

                           Se derrama.

Y aunque mires con los mismo ojos el mismo color; ni el color ni los ojos vuelven a ser los mismos.

Hasta el color del deseo más profundo puede cambiar de color.

Se trata, tan sólo y nada menos, de bucearse. 

Animarse a penetrar las catacumbas más profundas de uno mismo; hasta encontrar y encender el interruptor antedicho.

Cony Albarracín (22-02-11)

ODYSSEUS ELYTIS - Fragmento de DIARIO DE UN ABRIL INVISIBLE (1984)

SABADO, 2 M.


AL CAER MI VIDA (un trocito insignificante de mi vida) sobre la vida de los demás, deja una hendidura. 

Uno puede, aplicando allí su ojo, ver, en lo duradero, un mar oscuro y una muchacha vestida de blanco 






planeando de izquierda a derecha 
y perdiéndose en el aire. 

FRITZ PERLS

“Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo. No estoy en este mundo

Para llenar tus expectativas

Y tú no estas en este mundo para llenar las mías. Yo soy yo y tú eres tú.

Y si por casualidad nos encontramos, es hermoso.

Si no, no puede remediarse.”

Fritz Perls

                                                                                                       

Friedrich Salomon Perls (8 de julio de 1893, Berlín, Alemania - 14 de marzo de 1970, Chicago, EE. UU.) 

Médico neuropsiquiatra y psicoanalista. Creó la Terapia Gestalt, junto a su esposa, Laura Perls. (Fuente biográfica: Wikipedia) 

Alma degradable. Papel desagradable.

¿Qué caso tiene un papel que en un tacho se degrada?

El baño es de las arañas.

Y el verso que fue desgarrado en un arrugado papel es otro sueño perdido de un alma que se degrada.

Hay papeles que no saben tejer.

¿Qué caso tiene ya, que hable o calle este papel que mira desde el tacho oscuro de la basura?

¡Que se pudra!

No es  más que un papel vacío lleno de viejas palabras.

Cony Albarracín (14-02-11)

Angustias de Pierrot V

Un pierrot de porcelana  juega a ser equilibrista. Tanto miedo tiene a quebrarse que no trabaja en el circo. Lo mira. Lo adorna. Lo imagina. Imagina la cuerda suspendida en el aire. Tensa. Tirante. Toma un paraguas violeta y se lanza a caminar entre el cuento y la poesía. Entre la prosa y el verso. El miedo no se le nota. Tiene la cara de versos tan llena de porcelana, de lágrimas y de sonrisas que es el pierrot más blanco que jamás se haya escrito. Más blanco que los versos sin rima que jamás se hayan contado. Y avanza, ya sin miedo, porque no cuenta sus pasos. Sabe que en algún momento, a la vuelta de un acento o detrás de alguna pausa, siempre encontrará escalones, asientos o tierra firme parecida a la anterior (¡si es igual, mucho mejor!) para descansar sus pies y seguir andando.

Se imagina bailando

en un teatro de globos

metafóricos zancos

que no rimen tan bobos.

Riellora soñando

Versos Blancos

¡Hasta que se quiebra un pie! y se despierta de golpe de aquel ensueño soñado. El pierrot se ha tropezado con otro sueño frustrado. Otro zanco mal puesto y se le pincha el teatro. Los globos. Los versos. El cuento del pierrot no es más que polvo. Polvo blanco de porcelana negra que sólo rima con su vida y con su tristeza.

Cony Albarracín (14-02-11)

TUMBAS

Hay recuerdos cuya tumba, necesariamente, debe ser un libro.

Acabo de enterrar uno de esos.

Yacerá este recuerdo eternamente en un libro de Bolaño.

Bajo literaria y poética sepultura hoy despido, frente a esta tumba, al recuerdo que se lleva:

Pequeños momentos vividos como años. Pues menudas palabras (¿quizá fueran engaños?) confundí entre sus poemas; y en mis sueños se mezclaron realidades y blasfemias. 

Hoy entierro tu recuerdo entre los poemas suyos y los sueños míos; porque de nada nos sirve esperar cuerpos vacíos que entre el hablar y el hacer hallan insondable abismo.

Quizá, también hoy, entierre dentro de este mismo libro, otro recuerdo más dulce... Y aquí el entierro debería ser el mío!

Porque tampoco se debe tratar de llenar con palabras, poemas que ya han sido escritos.

Cony Albarracín (08-02-2011)

DESCUAJERINGACIÓN DEL VERBO AMAR

1º P.S.  YO he amado (Mucho! Pero ya me estoy cansando)

2º P. S. TÚ amas   (Pero no a mí, seguramente)

3º P. S. ÉL / ELLA ama  (Entonces, ojalá crucen sus miradas y se amen mutuamente. Qué pena sería que esa barra los separe y amando a la nada quedasen, cada uno por su lado, sin ya siquiera mirarse.)

1º P. P. NOSOTROS habremos amado (El día en que seamos conscientes de que nos hemos perdido)

2º P. P. VOSOTROS habeis amado ( ¿y qué habeis hecho de vuestro amor?... ¿¿Que no sabeis???... ¡¿Qué no recordáis dónde lo habeis dejado?!, ¡¿Pues cómo es eso?!...  ¡!!Pues buscadlo, joder!! ¡!!Que se extingue el amor!!! Buscadlo y si les sobra un pedazo, pues mandadlo pa las Américas… que nooo, que no les pidáis más espejos ni mierda si ya les habéis robado todo, joder!!!)

3º P.P. ELLOS / ELLAS amaron, aman y amarán (Siempre. Y ojalá contagien ese amor a muchos otros “Ellos y Ellas”. Ese amor a cántaros que a mi, ya, cada tanto se me agota) 

Cony Albarracín (03-02-2011)

SUSANA CHÁVEZ

Susana Chávez era una poeta y activista mexicana de 36 años que luchaba por el esclarecimiento de los feminicidios ocurridos en Ciudad Juárez (Chihuahua, México). Crímenes que, como en tantas otras ciudades, y en tantos otros casos de violencia de género, no son tratados con la importancia que merecen.

Susana Chávez exigía justicia por estos casos bajo una frase que ella misma acuñó, y considero necesaria recordar:

"NI UNA MUJER MENOS, NI UNA MUERTA MAS".

Susana Chávez fue encontrada el 12 de enero del 2011

VIOLADA, MUTILADA Y ASESINADA. 

Por qué?

...

Por ser mujer?

Por ser poeta?

Por ser activista?

Por pedir justicia?

Por reclamar derechos?

Por hablar?

Por pensar?

Por escribir?

Por estar viva?

Por qué?

...

Acá les dejo la dirección de su blog, para que la conozcan y los invito a entrar de vez en cuando, porque como bien dijo Vero la mora: 

"La lucha sigue, y sus letras no mueren"

http://primeratormenta.blogspot.com/

Dos poemas de Alfonsina Storni. (no sé si de los mejores; pero sí, de los más necesarios esta noche)

Indolencia 

“A pesar de mí misma te amo; eres tan vano 
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo: 
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo; 
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano» 

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano, 
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo 
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo 
más dulce te envolviera, buscando boca y mano. 

¿Salomé rediviva? Son más pobres mis gestos. 
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos. 
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida. 

Pues no pierde su línea por una fiesta griega 
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega 
con los ojos lejanos y el alma distraída.”

La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa, 

se me va de los dedos... En el viento, al pasar, 

la caricia que vaga sin destino ni objeto, 

la caricia perdida ¿quién la recogerá? 

Pude amar esta noche con piedad infinita, 

pude amar al primero que acertara a llegar. 

Nadie llega. Están solos los floridos senderos. 

La caricia perdida, rodará... rodará... 

Si en los ojos te besan esta noche, viajero, 

si estremece las ramas un dulce suspirar, 

si te oprime los dedos una mano pequeña 

que te toma y te deja, que te logra y se va. 

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa, 

si es el aire quien teje la ilusión de besar, 

oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos, 

en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Cuadernillos

Sueño un rincón de jazmín 

y de lirios

Cony Albarracín (30-01-11)

PLUMAS COLOR DE CIELO SIN NOMBRE

Había una vez un cielo del color de mis plumas. No era celeste, ni gris. Era de un color indescriptible. No tenía nombre ese color. Ni ese cielo. Ni mis plumas. Serían, seguramente, un par de alas rotas.

A un breve diálogo entre los dos, un veinticinco de mayo del bicentenario y a una larga charla entre los mismos dos, un veinte de enero del año siguiente.

Sobre un cielo y unas plumas de un mismo color.

Cony Albarracín (29-01-11)

Un par de citas del "Werther" de Goethe (en algún punto me recordaron al último post).

" Lo que me roe el corazón es la fuerza devoradora que se oculta en toda la naturaleza, que no ha producido nada que no destruya a su prójimo y a sí mismo."


" Cuando el Hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada."

2011 de Enero de 27 Miércoles, La Plata (y Viceversa)

O pongámosle simplemente “un día de Miércoles”.

Desde que decidí jamás tener hijos, verme menstruar es igual que ver caer el revoque mal hecho de la habitación de un niño sobre su tumba.

Miro las gotas de sangre caer una a una sobre el agua del inodoro y pienso en cuántos dolores se evitarían si la Naturaleza hubiese sido un poquito más sabia. Un poquito. Como para haberme hecho nene en lugar de nena. Un poquito nomas. Como para que tomar este tipo de decisiones, cuando una es mujer, no fuese tan complicado al momento de tener que  dar explicaciones a la sociedad. Una pizca más de sabiduría en la Naturaleza hubiese estado bueno para que este tipo de explicaciones innecesarias fuesen, realmente, innecesarias. Decirles, simplemente, que se trata de una elección madura, incluso más madura que muchas otras, tantas  veces tomadas así como así y que perjudican a tantos. Que no es una falta gravísima al “mandato del género” y que no le estoy quitando la posibilidad de vivir a nadie. Eso entre muchas otras estupideces que escuche decir últimamente. Es una elección. Ni más ni menos que una elección, pensada y meditada desde hace mucho tiempo. ¿O ahora resulta que la gente está esperando con un numerito, haciendo cola para nacer; o hay un montón de bebés colgaditos del cielo gritando desesperados ¡dejáme nacer! ¡dejáme nacer! Y vos con una gomera le quitas la posibilidad de vivir porque decidís, responsablemente, que no querés parir a ninguno?

Si tan solo la Naturaleza hubieses sido un poquitito más sabia…! Cuántos dolores se evitarían, pienso cada mes mientras miro las gotitas rojas y esos coágulos inmundos.

Al menos a muchas nos evitaría cada mes estas contracciones del útero que expulsa sus revoques sangrantes y que por resumir elegantemente, o muchas veces por ignorancia,  nos obliga a utilizar eufemismos del tipo: “me duelen los ovarios” o “- me duele la panza” y siempre hay algún pelotudo insistente que se preocupa más de lo una quisiera, porque además toooodo, todo duele el doble, hasta que se preocupen por vos… y que no lo hagan… puff!! Más!! y entonces te preguntan:

“-¿Comiste algo que te cayó mal?” y ahí tenés que caer en el eufemismo o en la ordinariez, y una ya está grande para decir ciertas cosas, entonces ahí vas con "esa frasecita":

“- No… cuestiones femeninas”…

¡!!¡CUESTIONES FEMENINAS!!!! ¡Siempre odié esa frase!, ¡Detesto esa frase! Yo debería haber sido varón, definitivamente…

Aunque ahora, sé que en realidad me gusta ser mujer (dejemos a Nacha Guevara y su canción de lado por favor se los pido, no caigamos en tatos clichés, que ya venimos decayendo desde hace rato. Tratemos de mantenernos en cierto equilibrio…tratemos). Digo, me gusta mi género. Lo que no me gusta es esto de tener que menstruar al pedo sabiendo desde siempre que no quiero parir. Que no pienso parir nunca. Que no me interesa traer más gente a este mundo en que la Naturaleza, tan sabia como todos la creíamos, se equivocó en cosas fundamentales!! Que van desde mi caso particular; esto de hacerme menstruar cada mes sin sentido y ver en cada coágulo cantidad de habitaciones de niños desperdiciadas (ya que podrían hacer feliz a otros); hasta el error más grande que fue crear a la Raza Humana. La raza que la matará a ella. A la Naturaleza. A su madre. A su creadora.

¿Quién dijo que la Naturaleza era Sabia, si fue la creadora de su propio cáncer?

El Hombre lo dijo. Seguramente, el primero en decirlo y en pensarlo fue algún Sabio. ¿Lo habrá hecho para comenzar a destruirla sin culpa? ¿Habrá sido un Sabio, un Clérigo o un Comerciante? Humano sin duda. La Naturaleza jamás se hubiese autodenominado Sabia. Incluso, comienzo a pensar que, deprimida, lo que buscaba hacer cuando creaba al Hombre era suicidarse. Quizá no pudo soportar el éxito de su obra. Quizá se le fue de las manos y como no había drogas, ni alcohol, ni estupefacientes a mano…

O NO!!! O la Naturaleza, al igual que esa idea que se tiene de Dios, nos hizo a imagen y semejanza suya… es decir, la Naturaleza también, al ver que todo lo que creaba le salía bien, se fue llenando de codicia y ambición, se dejó arrastrar por el poder y cegada en su delirio de grandeza construyó a la criatura que sería como su ópera prima. La máxima expresión de lo perfecto! 

Sin ver que aquello que construía era su propio asesino, su enfermedad, su muerte.

No sé.

Lo único que espero es que si algún día aparece una estadística cuyo resultado sea:

De cada 100 (cien)  mujeres 1 (una) sufre de “Menopausia Precoz”.

Esa 1 (una) sea yo.

Cony Albarracín (27-01-11)

Luis, Luis y "Luisa". Los tres Luises de la Plaza

Hoy en la plaza había una “Luisa” sin un Luis. Pero con un Alfonso y dos Luises.

Un Luis y un Alfonso cuidaban una plaza y una Bici.

Al otro Luis le faltaba el taxi y la guitarra. Pero cuidaba su 

voz como cuando tenía veinticuatro años.

Hoy en la plaza había tres Luises pero uno no estaba. ¿O sí?

La cuestión es que ella también fue Luis. Le decían “Luisa”.

Luis, Luis y “Luisa” se encontraron, azarosamente, en la 

plaza y así llenaron la ausencia del Luis que a ella le faltaba.

¿Casualidad? ¿Paradoja? ¿Ficción? ¿Realidad?

¡Vida Payasesca si las hay! ¡Tarde loca e inesperada!

¡Pero bella! Bella la tarde y el atardecer

de un Luis, un Luis y una “Luisa” en una plaza sin Luis.

Cony Albarracín (24-01-11)

Angustias de Pierrot IV

- Empieza a reírse de pelotudeces 

sin participar a los demás - dice la 

madre.

- Empieza a reírse de sí misma - 

corrige la abuela desde la cocina.

Ella escribe.

El payaso llora.

Cony Albarracín (03-01-11)

Fragmento de algo que estoy escribiendo - Cony Albarracín

(...)

Más abajo, en la misma página, Alejandra cita un fragmento de Prust que me empuja a la librería a preguntar por “En busca del tiempo perdido”. No lo tienen. ¡Lógico! Pero encuentro “El discurso del método” y me asombra lo breve de la edición completa, por lo mucho de las quejas de Alejandra acerca del tiempo que le llevó leerlo. Me asusta abrirlo. Imagino lo rebuscado de su escritura para que mi amada agonizara tanto en su lectura. Imagino un Foucault, un Bourdieu… leo la contratapa y dice: “muy llevadero y accesible al lector”.

No traigo plata encima. Pero mañana, sin dudarlo, será lo primero que haga. Lavarme los dientes y comprar “El discurso del método” de Descartes, más un libro de Unamuno con el que tropecé al salir del local. Me llamó la atención su visión del ser humano: mitad positivo, mitad negativo; entre otros pensamientos muy acordes a lo que pienso. Por otro lado, ambos libros, accesibles a mi precario bolsillo. El del Marqués de Sade prologado y comentado por Barthes y otros dos críticos conocidos pero de nombres irrecordables para mi memoria, encuadernación y dibujos de puta madre, me fascino!! Pero quedará en mi lista de futuras inversiones.

-¿Tienen algo de Cesar Vallejo?

-Nada.

Estas librerías turísticas, son increíbles! Pero revolver es el secreto…

El otro día, encontré los Cuentos Completos de Poe y fue toda una hazaña. Yo estaba ahí por un cambio. Me habían regalado los Cuentos Completos de Silvina Ocampo I que yo acababa de comprarme semanas atrás y pensaba cambiarlos por los Diarios de Alejandra Pizarnik, para completar su obra.

Ellos, los cuentos de Poe, estaban entre los libros de autoayuda gritando y fui a su rescate. Sentí que los ayudaba. Le dije al chico de la caja: “además de cambiar a Silvina por Alejandra me llevo este librito de autoayuda que me está gritando desde aquella mesa (arrastrando el gigantesco tomo hasta la caja)”.

Mientras me los agrupaban en las bolsitas, lo miro al chico y le digo: “ ¿Te puedo pedir algo? (el empleado dudó pero asintió con la cabeza, como corresponde frente a todo cliente) el otro ejemplar que queda solito (porque sólo había dos) no lo pasarías a un estante de literatura? Me da la sensación de que  se va  a deprimir ahí (el chico abrió los ojos como dos faroles). En serio! Ponelo cerca de otros autores, cuentistas… o cerca del género policial al menos; pero por lo qué más quieras no lo dejes solo en esa mesa… puede morir de depresión. De verdad te lo digo, es muy feo sentirse solo y fuera de lugar; sentir que uno no pertenece a su entorno justamente por ser una especie de genio. No dejes que los cuentos de Poe se mueran rodeados de libros de autoayuda y de tarot!, ¿dale? ¿Me hacés ese favor? Yo rescato uno y del otro te encargás vos. Feliz Año!” dije con una sonrisa y salí del local.

No sé que habrá hecho; seguramente un gesto de “Loca!” cuando me di vuelta, y allí habrá quedado Poe entre Cohelo, “El secreto”, y miles de exóticos desconocidos. Pero ahora que lo pienso, ojalá alguien vaya buscando la solución a sus problemas, se acerque a esa ridícula mesa y se encuentre, por azar, con un libro gordo, de tapa blanca, autor de nombre cortito y un gato negro crispado y misterioso que lo engatuse; y sin querer… zacate! Se introduzca en el infinito y fascinante mundo de la literatura. La vida se le va a complicar el doble. Respuestas… olvídalo! Ayuda, menos que menos. Se multiplicarán sus preguntas hasta donde jamás imaginó. Pero llegar a lo jamás imaginado, pregunto ¿No es, quizá, lo más apasionante que a alguien puede sucederle?

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)