Así como si nada...

Un espacio a la derecha del que no me desprendía, cedido así como así. Una percha necesaria perdida en el cuello de una camisa ajena. Una gaseosa, una mayonesa y dos kilos de milanesa compartiendo un cuarto de frizzer y un balcón en la puerta de la heladera.

Y todo así como si nada...
Y todo así como si todo... 

como si todo lo que no era nada de repente fuera todo.

También hay una toalla.

ES GRAVE. Es mucho más grave de lo que pensaba.
Porque además de todo eso están las sonrisas indelebles de cada mañana y los abrazos y esos ojos de pileta clorificada...

Y todo así como si nada...

Como tentándome a creer que había un as escondido en alguna manga. Como tentándome a creer. Como tentándome a querer. Como queriéndome tentar. Como queriendote querer, con A.

And what if... (Desempolvando escritos viejos)

¿Y si el país de nunca jamás fuera el de aquí y ahora?

¿Y si la humanidad fuera un puñado de pinochos mentirosos, de madera y sin corazón?

¿Y si quienes se sienten poderosos tripulantes de este mundo descubrieran que el gran barco duerme dentro de una botella?

¿Y si después de las doce nada cambiara? ¿Seríamos capaces de ser felices y comer perdices?

¿Y si la abuela siempre fue un lobo que se maquillaba?

Cony Albarracín

    Sonrío y camino por mi rutina, me siento plena, feliz. Estoy contenta. Sin embargo, un velo de nostalgia cubre mis venas con tu nombre. Me cuesta descifrar  la sensación, pero sé que se trata de tu nombre, de tus ojos. Me parece inadecuado llamar “nostalgia” a esta sensación porque no es exactamente eso. Se trata más bien de ese cansancio que acompaña al éxtasis. Como si de repente me bajara la presión en una playa soleada. Una hoja de calcar cubre el cuadro más bello de un museo. Una manta translúcida acaricia una escultura. Uno sigue disfrutando de la obra que se expone pero algo difumina la potencia de su encanto. No es nostalgia, no. No deseo encontrarte ni me invaden las ganas de besarte, como en otros tiempos. No preciso urgentemente que tu cuerpo me abrace mientras espero el colectivo de frente a la primavera que se asoma por la plaza. No lo preciso, no te preciso, no es eso. Es simplemente que la terrible alegría que me inunda encuentra una tapa antes de tiempo que le impide rebalsar. Es simplemente que una parte de vos se ha instalado para siempre en mí y una parte de mí se ha ido. No es nostalgia, no. Es esto de saber que se ha vivido y a pesar de eso se seguirá viviendo. Es entender que nada es tan trágico como parecía, entonces… tampoco tan vitalmente necesario. Es saber que se puede perdonar, que se puede entender, que se puede aceptar todo aquello que tiempo atrás no se veía ni siquiera en lo imaginario de la posibilidad. Es encontrar el dibujo de tu rostro en el aire de la mañana y poder sonreír en calma sin saber por qué tu rostro sigue allí, ni mi sonrisa. Es sentir que el paisaje no puede parecer tan bello sin tu presencia. Y sin embargo… 

Cony Albarracín (01-09-11)

DesCromaPlazamiénTicos Tos (Cony Albarracín 18-07-2011)

Un gato negro se arrincona en la esquina de un tejado. Tiene los ojos tan verdes como los míos. Tan verdes que deberían ser rojos al amanecer de un sueño que no se ha dormido.

Frente a él, un tejado y una chimenea del color de mi sueño, de los ojos del gato. 

Un triángulo insomne se dibuja en el aire. 

Un gato negro arrinconado. Un lápiz verde entre uñas rojas. Tan rojas que se vuelven verdes de rasgar la esperanza de un sueño que sangra en los ojos de un gato.

Negra se vuelve la sangre de un sueño desvelado. 

Un triángulo verde arrinconado. Un gato rojo sobre un tejado me mira.

Arrojo mis ojos negros al triángulo vacío de la noche que amanece tras la muerte de un sueño que ha elegido el suicidio.

Nadie nos ve, nadie nos oye. Sólo nosotros sabemos que estamos

Vivos. 

Despiertos. 

Verdes.

Una cortina verde aparece frente al gato. En la esquina del gato. En las uñas del techo.

¿Qué dice la cortina? 

No logro descifrarlo. 

Misterio. 

Una ventana me guiña el ojo. 

Nadie lo entiende pero el gato lo sabe. Lo sabe por verde, igual que mi lápiz. 

Igual que un sueño estéril.

El gato verde se despereza pero sigue soñando.

¿Por qué todo se vuelve verde? ¿Por qué rojo?

Porque negro.

El triángulo no se forma con el gato. El gato está en el medio. El triángulo contiene un gato negro. Un gato negro solo y un tejado que me mira con mis ojos.

Todo gira y la ventana me hace un guiño. Otro

La cortina. 

La chimenea. 

Todo gira en torno al gato. El gato me mira.

¿O soy yo?

Mis ojos negros también son verdes de tanto rojo que les dejó la noche. 

¿Cuántas noches habrán dormido sobre ese tejado? ¿Cuántos desvelos son necesarios para pintar un techo de verde? 

¿Y un gato? 

¿Y un sueño?

¿Por qué se vuelve todo tan bizarro?

¿Por qué el tejado no duerme, el gato no escribe, la cortina no muere y el lápiz apenas si rasguña la sangre de un papel?

La noche se me escapa entre los pelos de un gato que no puede distinguir siquiera su color. Ni sus ojos, ni mi piel tienen el color de la noche que soñaban tener. 

Ya es tarde. 

Se han desvelado. 

Los gatos, 

los tejados, 

los misterios y el papel. 

Sólo queda la piel ajada de una cortina verde.

Y además,

 llueve.

No se trata de un llanto sin sentido,
sorda herida de amor y desencanto.


Desespera a la espera del olvido
la que ha unido su rostro y el espanto.

Cony Albarracín (08-08-2011)

y a veces,


se siente latir el mar


detrás de los ojos

Cony Albarracín (27-06-2011)

Un pensamiento de Stendhal que viene un poco al caso...

  "El amor cerebral tiene más ingenio sin duda que el verdadero amor, pero sólo cuenta con instantes de entusiasmo; se conoce a sí mismo demasiado, se juzga sin cesar; lejos de extraviar el pensamiento, se construye sólo a fuerza de él."

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ

Con las alas del alma desplegadas al viento, desentraño la esencia de mi propia existencia sin desfallecimiento, y me digo que puedo como en una constante y me muero de miedo, pero sigo adelante. Con las alas del alma desplegadas al viento, porque aprecio la vida en su justa medida al amor lo reinvento, y al vivir cada instante y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá del asombro me levanto entre escombros sin perder el aliento y me voy de las sombras con algún filamento y me subo a la alfombra con la magia de un cuento. Con las alas del alma desplegadas al viento, atesoro lo humano cuando tiendo las manos a favor del encuentro por la cosa más pura, con la cual me alimento por mi pan de ternura, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, ante cada noticia de estupor, de injusticia, me desangro por dentro y me duele la gente, su dolor, sus heridas, porque así solamente interpreto la vida. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento guardaré del que escribe su mejor pensamiento quiero amar a quien vive con las alas del alma desplegadas al viento, al viento, al viento...

Preposiciones propositivas

de, desde, en, entre, hacia, hasta, para y por

las palabras.

Cony Albarracín (18-06-2011)

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)

HELENA 

La primera gota de lluvia asesinó el verano.

Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.

¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!

A dónde tenderemos  las manos si el tiempo nos desdeña.

Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,

Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes

Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –

Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.

No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,

Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,

Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar

Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,

Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.

Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,

Un confuso sentimiento,

El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,

Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,

La luz en el cielo inmaculado

Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica

Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.

Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,

El apoyo amargo del codo en el recuerdo

Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,

Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,

Que no ve nada,

Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,

Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo

Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.

Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.

Federico García Lorca

Pajarita de papel   (Julio de 1920)

!Oh pajarita de papel!

Águila de los niños.

Con las plumas de letras,

Sin palomo

y sin nido.

Las manos aún mojadas de misterio

Te crean en un frío

Anochecer de otoño, cuando mueren

Los pájaros y el ruido

De la lluvia nos hace amar la lámpara,

El corazón y el libro.

Naces para vivir unos minutos

En el frágil castillo

De naipes que se eleva tembloroso

Como el tallo de un lirio,

Y meditas allí, ciega y sin alas,

Que pudiste haber sido

El atleta grotesco que sonríe

Ahorcado por un hilo,

El barco silencioso sin remeros ni velamen,

El lírico

Buque fantasma del miedoso insecto,

O el triste borriquito

Que escarnecen, haciéndolo pegaso,

Los soplos de los niños.

Pero en medio de tu meditación

Van gotas de humorismo.

Hecha con la corteza de la ciencia

Te ríes del destino,

Y gritas: Blancaflor no muere nunca,

Ni se muere Luisito.

La mañana es eterna, es eterna

La fuente del rocío.

Y aunque no crees en nada dices esto, 

No se enteren los niños

De que hay sombra detrás de las estrellas

Y sombra en tu castillo.

En medio de la mesa, al derrumbarse

Tu azul mansión, has visto

Que el milano te mira ansiosamente:

Es un recién nacido.

Una pompa de espuma sobre el agua

Del sufrimiento vivo.

Y tú vas a sus labios luminosos

Mientras ríen los niños,

Y callan los papás, no sea despierten

Los dolores vecinos.

Así, pájaro clown, desapareces

Para nacer en otro sitio.

Así, pájaro esfinge, das tu alma

De ave fénix al limbo.

LA EXTRANJERA - Nuria Amat

Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.

Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.

Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.

Nuria Amat

Una dialéctica del YO

Yo: - ¡Ey! Yo...

Yo: -  ¿Qué?

Yo: - Quiero el divorcio.

Cony Albarracín (16-05-2011)

Diálogos sobre el diván IV (Cony Albarracín)

Psiquiatra: - (…) sos una persona pensante (…)

Paciente: (¿?????!!!!!?????!!!!! … ¡!¡No me rompa las máximas que se me escapan las implicaturas!!!... ¿Acaso no somos todos los humanos humanos, justamente (o injustamente), por ser criaturas “pensantes”? … ¿Qué me quiso decir, señor? ?Que soy  analítica y reflexiva (demasiado quizás), o que no daba dos pesos por que mis neuronas fueran capaces de hacer sinapsis y decir una frase coherente? … ¿Me quiso decir que estoy curada porque ahora puedo perderme en el montón? (si supiera…) … ¿Habrá querido reforzar mi condición de ser racional por sobre la de ser emocional por algo en especial? … si vamos al caso, los humanos también somos los únicos “emocionales”… pero no dijo “sos una persona emocional o que siente”, dijo “pensante”. “PERSONA PENSANTE”.  … ¿Se habrá dado cuenta de que ya no siento nada? … Un psiquiatra que alaga a una persona por pensante no está cooperando.)  

- Disculpe doctor, ¿Usted es poeta? 

Diálogos sobre el diván III (Cony Albarracín)

Paciente: - Hola, vengo a agarrarme el alma  con la puerta. Necesito llorar.

Psicoanalista:  (esbozando una leve sonrisa perversa) 

– A ver, contame un poquito cómo es eso…

¡PLAM!

Quiero ser un ojo con dedos por pestañas.

Quizás ya lo sea y por eso no vea lo que soy.

Me pierdo. Me encuentro.

Me vuelvo y me voy.

Cony Albarracín (12-05-2011)

Enferma de mí.

Deseos de perder eternamente lo que ya perdí 
y de nacerme en un vómito del inconsciente. 

Cony Albarracín (11-05-2011)

PRONÓSTICO EXTENDIDO

• ¡Alerta meteorológico para las zonas: Cuaderno y Computadora! Se recomienda evacuar el Escritorio de apuntes y papelitos ya que en las próximas horas caería una avalancha de libido afectando, mayormente, dichas zonas.
• Para la zona Almohada, se esperan chaparrones esporádicos con posibles caídas de insomnio. 
• Hacia la zona del Pensamiento, se prevén posibles inundaciones debido al desborde del Río Pasión. 
• El fin de semana se presenta con un clima más estable. Se espera la presencia de un frente frío de obligaciones laborales que viene bajando desde el Martes, pasando por la zona del Lunes y que llegaría hasta nosotros entre el sábado y el domingo. Este choque de temperaturas generaría una fuerte contractura sobre el cordón montañoso Cuelloespalda que desviaría las tormentas emocionales.

Hasta aquí, el pronóstico del tiempo para esta semana.

Ahora sí nos despedimos será hasta la próxima, si Jebús quiere, y:

 ¡A ABRIGARSE EL CORAZÓN QUE SE VIENE UN INVIERNO BRAVO!

Seguimos en estudios.

Cony Albarracín (11-05-2011)

Y llorar a tinta tendida.

Cony Albarracín (10-05-2011)

"Anécdota" matutina.

Yo: - Hola me deja en el infierno? 


Colectivero 273: - En cuál de todos? 


Yo: - E.E.S. 7.


Colectivero 273: - No, la D o la G te dejan en la puerta.


Yo: - Gracias.

Cony Albarracín (10-05-2011)

Mi Laura, mi Beatrice, mi Dulcinea del Tobozo y tantas otras...

No creo en musas. Creo en fantasmas.

Él es mi fantasma y por eso le creo.

No le creo sus mentiras, sus pretextos.

Le creo mis textos, mis letras, mis palabras.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Back to my life! Back to my ghosts!

He vuelto a casa.

(definitivamente)

He vuelto del más acá.

He vuelto allá.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Hoy la lluvia tiene un ritmo diferente. Intenta seguir la cadencia de las hojas que se llueven de las copas del primer otoño del año. Por momentos acompaña un chamamé y por momentos “pulsasiones” de un Piazzolla que amanece este domingo en mi radio. En mi corazón.

Hoy la lluvia cae al ritmo de las enseñanzas de Barbosa. Hoy parece ser que lluvia se me vuelve paz y limpia la ansiedad que desde tiempos remotos me acompaña. Hoy me siento lluvia y tarro de miel invertido. Hoy mis pulsaciones han cambiado el ritmo de ese yo escindido que tanto me perturbó.

Hoy soy lluvia que no llora. Que no corre tras la nada del infinito inalcanzable. Hoy soy lluvia que sonríe en paz. Que limpia las heridas de un pasado, empecinado mensajero del  llanto eterno y las angustias.

Sucede que hoy la lluvia soy yo. Y sucede que mi ritmo es miel, es canto y es amor. Sucede que hoy no tengo ganas de correr, ni de llorar, ni de escuchar viejos reclamos de un yo que me es ajeno y cada vez más lejano. Hoy necesito fluir entre mis pasos y observar con mis oídos, con mi piel, con todos los sentidos que amanecen en mi ser.

Hoy la velocidad que empuja se me vuelve extraña; se me vuelve un “otro” que no quiero que me invada. Hoy puedo callar la bulla que atormenta. Porque lluvia y tormenta soy yo.

Cony Albarracín. (03-04-2011)

LOS PÁJAROS PERDIDOS

Amo los pájaros perdidos

que vuelven desde el más allá,

a confundirse con un cielo

que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos,

las horas jóvenes que di

y desde el mar llega un fantasma

hecho de cosas que amé y perdí.

Todo fue un sueño, un sueño que perdimos,

como perdimos los pájaros y el mar,

un sueño breve y antiguo como el tiempo

que los espejos no pueden reflejar.

Después busqué perderte en tantas otras

y aquella otra y todas eran vos;

Al fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós,

la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos

que vuelan ciegos sobre el mar,

la noche entera es un espejo

que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pájaro perdido

que vuelve desde el más allá

a confundirse con un cielo

que nunca más podré recuperar.

Letra: Mario Trejo

Música: Astor Piazzolla

Secuelas de un viaje por Tlön

"upa tras perfluyue lunó" o "hacia arriba (upward) detrás duradero-fluir luneció" 

Y desear que, en esta ruidosa-grisverde-enjambre de cemento cada vez más alejada del perfluye o duradero-fluir, esta noche lunezca como lo hizo mañana.

Cony Albarracín (26-02-11)

"FANTASY"

“La literatura fantástica nos deja entre manos 

dos nociones: realidad y literatura, 

tan insatisfactoria la una como la otra.” 

T. Todorov. 

Un par de progenitores, habitantes del planeta “Fantasy”, han parido

desde su No-Yo esta otredad que me mira en el espejo y se llama como yo.

…o Yo, ¡o Yo!, o yo, ¿o yo?... ¿Hollar?… hollar… ¡Oh, Yo!… 

¡HOYO!

¡¿Oyó?!

Nah… ¡Qué van a oír! …

     …si soynvisible.

Cony Albarracín (23-02-11)

Frankenstein, Drácula, Fausto y su prole

“El mito (x) no se limita al sujeto individual...”

            

              

         ¡FLOR DE LIMITA TIENE ESTE MITO!

Cony Albarracín (23-02-11)

¿Quién enciende las luces? ¿Quién el deseo? ¿Quién el color?

"Nadie me enciende una lámpara, 

nadie es del color del deseo más profundo." 

(A. Pizarnik)

Existe en el fondo de nosotros un interruptor. Lo aprietas y el mundo vuelca.          Voltea. 

                           Se derrama.

Y aunque mires con los mismo ojos el mismo color; ni el color ni los ojos vuelven a ser los mismos.

Hasta el color del deseo más profundo puede cambiar de color.

Se trata, tan sólo y nada menos, de bucearse. 

Animarse a penetrar las catacumbas más profundas de uno mismo; hasta encontrar y encender el interruptor antedicho.

Cony Albarracín (22-02-11)