y a veces,


se siente latir el mar


detrás de los ojos

Cony Albarracín (27-06-2011)

Un pensamiento de Stendhal que viene un poco al caso...

  "El amor cerebral tiene más ingenio sin duda que el verdadero amor, pero sólo cuenta con instantes de entusiasmo; se conoce a sí mismo demasiado, se juzga sin cesar; lejos de extraviar el pensamiento, se construye sólo a fuerza de él."

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ

Con las alas del alma desplegadas al viento, desentraño la esencia de mi propia existencia sin desfallecimiento, y me digo que puedo como en una constante y me muero de miedo, pero sigo adelante. Con las alas del alma desplegadas al viento, porque aprecio la vida en su justa medida al amor lo reinvento, y al vivir cada instante y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá del asombro me levanto entre escombros sin perder el aliento y me voy de las sombras con algún filamento y me subo a la alfombra con la magia de un cuento. Con las alas del alma desplegadas al viento, atesoro lo humano cuando tiendo las manos a favor del encuentro por la cosa más pura, con la cual me alimento por mi pan de ternura, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, ante cada noticia de estupor, de injusticia, me desangro por dentro y me duele la gente, su dolor, sus heridas, porque así solamente interpreto la vida. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento guardaré del que escribe su mejor pensamiento quiero amar a quien vive con las alas del alma desplegadas al viento, al viento, al viento...

Preposiciones propositivas

de, desde, en, entre, hacia, hasta, para y por

las palabras.

Cony Albarracín (18-06-2011)

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)

HELENA 

La primera gota de lluvia asesinó el verano.

Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.

¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!

A dónde tenderemos  las manos si el tiempo nos desdeña.

Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,

Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes

Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –

Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.

No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,

Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,

Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar

Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,

Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.

Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,

Un confuso sentimiento,

El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,

Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,

La luz en el cielo inmaculado

Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica

Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.

Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,

El apoyo amargo del codo en el recuerdo

Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,

Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,

Que no ve nada,

Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,

Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo

Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.

Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.

Federico García Lorca

Pajarita de papel   (Julio de 1920)

!Oh pajarita de papel!

Águila de los niños.

Con las plumas de letras,

Sin palomo

y sin nido.

Las manos aún mojadas de misterio

Te crean en un frío

Anochecer de otoño, cuando mueren

Los pájaros y el ruido

De la lluvia nos hace amar la lámpara,

El corazón y el libro.

Naces para vivir unos minutos

En el frágil castillo

De naipes que se eleva tembloroso

Como el tallo de un lirio,

Y meditas allí, ciega y sin alas,

Que pudiste haber sido

El atleta grotesco que sonríe

Ahorcado por un hilo,

El barco silencioso sin remeros ni velamen,

El lírico

Buque fantasma del miedoso insecto,

O el triste borriquito

Que escarnecen, haciéndolo pegaso,

Los soplos de los niños.

Pero en medio de tu meditación

Van gotas de humorismo.

Hecha con la corteza de la ciencia

Te ríes del destino,

Y gritas: Blancaflor no muere nunca,

Ni se muere Luisito.

La mañana es eterna, es eterna

La fuente del rocío.

Y aunque no crees en nada dices esto, 

No se enteren los niños

De que hay sombra detrás de las estrellas

Y sombra en tu castillo.

En medio de la mesa, al derrumbarse

Tu azul mansión, has visto

Que el milano te mira ansiosamente:

Es un recién nacido.

Una pompa de espuma sobre el agua

Del sufrimiento vivo.

Y tú vas a sus labios luminosos

Mientras ríen los niños,

Y callan los papás, no sea despierten

Los dolores vecinos.

Así, pájaro clown, desapareces

Para nacer en otro sitio.

Así, pájaro esfinge, das tu alma

De ave fénix al limbo.