Exilios I

Se exilió del mundo y sus trivialidades. Construyó su propia cárcel de amor en el hueco más dulce de la madera, cuyas seis rejas se afinan siguiendo la voz de un La. Era una tarde soleada y gris. La gente corría, huía de la humanidad. Mientras el hambre y la sed se expandían por el mundo como una peste voraz. Mientras al sur languidecientes glaciares se vendían por espejos. Mientras al norte Wall Street negaba frenética su gran mentira. Mientras la Europa, madre y señora de la Historia sin fin, descubría en un reflejo la fogata de sus naves. El mundo agonizaba y él, desvanecido y sin fuerzas, fue uno con su guitarra, se hundió en el vientre cálido de la música, se acurrucó cual feto, cansado ya de olvidar que los milagros no existen, que los recuerdos se van; que la suerte siempre esquiva a quien la quiere atrapar. Se abrazó a su melodía y no se quiso enterar, de aquello que ya sabía, de lo inútil de escapar.

Cony :)