Cuadernillos

Sueño un rincón de jazmín 

y de lirios

Cony Albarracín (30-01-11)

PLUMAS COLOR DE CIELO SIN NOMBRE

Había una vez un cielo del color de mis plumas. No era celeste, ni gris. Era de un color indescriptible. No tenía nombre ese color. Ni ese cielo. Ni mis plumas. Serían, seguramente, un par de alas rotas.

A un breve diálogo entre los dos, un veinticinco de mayo del bicentenario y a una larga charla entre los mismos dos, un veinte de enero del año siguiente.

Sobre un cielo y unas plumas de un mismo color.

Cony Albarracín (29-01-11)

Un par de citas del "Werther" de Goethe (en algún punto me recordaron al último post).

" Lo que me roe el corazón es la fuerza devoradora que se oculta en toda la naturaleza, que no ha producido nada que no destruya a su prójimo y a sí mismo."


" Cuando el Hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada."

2011 de Enero de 27 Miércoles, La Plata (y Viceversa)

O pongámosle simplemente “un día de Miércoles”.

Desde que decidí jamás tener hijos, verme menstruar es igual que ver caer el revoque mal hecho de la habitación de un niño sobre su tumba.

Miro las gotas de sangre caer una a una sobre el agua del inodoro y pienso en cuántos dolores se evitarían si la Naturaleza hubiese sido un poquito más sabia. Un poquito. Como para haberme hecho nene en lugar de nena. Un poquito nomas. Como para que tomar este tipo de decisiones, cuando una es mujer, no fuese tan complicado al momento de tener que  dar explicaciones a la sociedad. Una pizca más de sabiduría en la Naturaleza hubiese estado bueno para que este tipo de explicaciones innecesarias fuesen, realmente, innecesarias. Decirles, simplemente, que se trata de una elección madura, incluso más madura que muchas otras, tantas  veces tomadas así como así y que perjudican a tantos. Que no es una falta gravísima al “mandato del género” y que no le estoy quitando la posibilidad de vivir a nadie. Eso entre muchas otras estupideces que escuche decir últimamente. Es una elección. Ni más ni menos que una elección, pensada y meditada desde hace mucho tiempo. ¿O ahora resulta que la gente está esperando con un numerito, haciendo cola para nacer; o hay un montón de bebés colgaditos del cielo gritando desesperados ¡dejáme nacer! ¡dejáme nacer! Y vos con una gomera le quitas la posibilidad de vivir porque decidís, responsablemente, que no querés parir a ninguno?

Si tan solo la Naturaleza hubieses sido un poquitito más sabia…! Cuántos dolores se evitarían, pienso cada mes mientras miro las gotitas rojas y esos coágulos inmundos.

Al menos a muchas nos evitaría cada mes estas contracciones del útero que expulsa sus revoques sangrantes y que por resumir elegantemente, o muchas veces por ignorancia,  nos obliga a utilizar eufemismos del tipo: “me duelen los ovarios” o “- me duele la panza” y siempre hay algún pelotudo insistente que se preocupa más de lo una quisiera, porque además toooodo, todo duele el doble, hasta que se preocupen por vos… y que no lo hagan… puff!! Más!! y entonces te preguntan:

“-¿Comiste algo que te cayó mal?” y ahí tenés que caer en el eufemismo o en la ordinariez, y una ya está grande para decir ciertas cosas, entonces ahí vas con "esa frasecita":

“- No… cuestiones femeninas”…

¡!!¡CUESTIONES FEMENINAS!!!! ¡Siempre odié esa frase!, ¡Detesto esa frase! Yo debería haber sido varón, definitivamente…

Aunque ahora, sé que en realidad me gusta ser mujer (dejemos a Nacha Guevara y su canción de lado por favor se los pido, no caigamos en tatos clichés, que ya venimos decayendo desde hace rato. Tratemos de mantenernos en cierto equilibrio…tratemos). Digo, me gusta mi género. Lo que no me gusta es esto de tener que menstruar al pedo sabiendo desde siempre que no quiero parir. Que no pienso parir nunca. Que no me interesa traer más gente a este mundo en que la Naturaleza, tan sabia como todos la creíamos, se equivocó en cosas fundamentales!! Que van desde mi caso particular; esto de hacerme menstruar cada mes sin sentido y ver en cada coágulo cantidad de habitaciones de niños desperdiciadas (ya que podrían hacer feliz a otros); hasta el error más grande que fue crear a la Raza Humana. La raza que la matará a ella. A la Naturaleza. A su madre. A su creadora.

¿Quién dijo que la Naturaleza era Sabia, si fue la creadora de su propio cáncer?

El Hombre lo dijo. Seguramente, el primero en decirlo y en pensarlo fue algún Sabio. ¿Lo habrá hecho para comenzar a destruirla sin culpa? ¿Habrá sido un Sabio, un Clérigo o un Comerciante? Humano sin duda. La Naturaleza jamás se hubiese autodenominado Sabia. Incluso, comienzo a pensar que, deprimida, lo que buscaba hacer cuando creaba al Hombre era suicidarse. Quizá no pudo soportar el éxito de su obra. Quizá se le fue de las manos y como no había drogas, ni alcohol, ni estupefacientes a mano…

O NO!!! O la Naturaleza, al igual que esa idea que se tiene de Dios, nos hizo a imagen y semejanza suya… es decir, la Naturaleza también, al ver que todo lo que creaba le salía bien, se fue llenando de codicia y ambición, se dejó arrastrar por el poder y cegada en su delirio de grandeza construyó a la criatura que sería como su ópera prima. La máxima expresión de lo perfecto! 

Sin ver que aquello que construía era su propio asesino, su enfermedad, su muerte.

No sé.

Lo único que espero es que si algún día aparece una estadística cuyo resultado sea:

De cada 100 (cien)  mujeres 1 (una) sufre de “Menopausia Precoz”.

Esa 1 (una) sea yo.

Cony Albarracín (27-01-11)

Luis, Luis y "Luisa". Los tres Luises de la Plaza

Hoy en la plaza había una “Luisa” sin un Luis. Pero con un Alfonso y dos Luises.

Un Luis y un Alfonso cuidaban una plaza y una Bici.

Al otro Luis le faltaba el taxi y la guitarra. Pero cuidaba su 

voz como cuando tenía veinticuatro años.

Hoy en la plaza había tres Luises pero uno no estaba. ¿O sí?

La cuestión es que ella también fue Luis. Le decían “Luisa”.

Luis, Luis y “Luisa” se encontraron, azarosamente, en la 

plaza y así llenaron la ausencia del Luis que a ella le faltaba.

¿Casualidad? ¿Paradoja? ¿Ficción? ¿Realidad?

¡Vida Payasesca si las hay! ¡Tarde loca e inesperada!

¡Pero bella! Bella la tarde y el atardecer

de un Luis, un Luis y una “Luisa” en una plaza sin Luis.

Cony Albarracín (24-01-11)

Angustias de Pierrot IV

- Empieza a reírse de pelotudeces 

sin participar a los demás - dice la 

madre.

- Empieza a reírse de sí misma - 

corrige la abuela desde la cocina.

Ella escribe.

El payaso llora.

Cony Albarracín (03-01-11)

Fragmento de algo que estoy escribiendo - Cony Albarracín

(...)

Más abajo, en la misma página, Alejandra cita un fragmento de Prust que me empuja a la librería a preguntar por “En busca del tiempo perdido”. No lo tienen. ¡Lógico! Pero encuentro “El discurso del método” y me asombra lo breve de la edición completa, por lo mucho de las quejas de Alejandra acerca del tiempo que le llevó leerlo. Me asusta abrirlo. Imagino lo rebuscado de su escritura para que mi amada agonizara tanto en su lectura. Imagino un Foucault, un Bourdieu… leo la contratapa y dice: “muy llevadero y accesible al lector”.

No traigo plata encima. Pero mañana, sin dudarlo, será lo primero que haga. Lavarme los dientes y comprar “El discurso del método” de Descartes, más un libro de Unamuno con el que tropecé al salir del local. Me llamó la atención su visión del ser humano: mitad positivo, mitad negativo; entre otros pensamientos muy acordes a lo que pienso. Por otro lado, ambos libros, accesibles a mi precario bolsillo. El del Marqués de Sade prologado y comentado por Barthes y otros dos críticos conocidos pero de nombres irrecordables para mi memoria, encuadernación y dibujos de puta madre, me fascino!! Pero quedará en mi lista de futuras inversiones.

-¿Tienen algo de Cesar Vallejo?

-Nada.

Estas librerías turísticas, son increíbles! Pero revolver es el secreto…

El otro día, encontré los Cuentos Completos de Poe y fue toda una hazaña. Yo estaba ahí por un cambio. Me habían regalado los Cuentos Completos de Silvina Ocampo I que yo acababa de comprarme semanas atrás y pensaba cambiarlos por los Diarios de Alejandra Pizarnik, para completar su obra.

Ellos, los cuentos de Poe, estaban entre los libros de autoayuda gritando y fui a su rescate. Sentí que los ayudaba. Le dije al chico de la caja: “además de cambiar a Silvina por Alejandra me llevo este librito de autoayuda que me está gritando desde aquella mesa (arrastrando el gigantesco tomo hasta la caja)”.

Mientras me los agrupaban en las bolsitas, lo miro al chico y le digo: “ ¿Te puedo pedir algo? (el empleado dudó pero asintió con la cabeza, como corresponde frente a todo cliente) el otro ejemplar que queda solito (porque sólo había dos) no lo pasarías a un estante de literatura? Me da la sensación de que  se va  a deprimir ahí (el chico abrió los ojos como dos faroles). En serio! Ponelo cerca de otros autores, cuentistas… o cerca del género policial al menos; pero por lo qué más quieras no lo dejes solo en esa mesa… puede morir de depresión. De verdad te lo digo, es muy feo sentirse solo y fuera de lugar; sentir que uno no pertenece a su entorno justamente por ser una especie de genio. No dejes que los cuentos de Poe se mueran rodeados de libros de autoayuda y de tarot!, ¿dale? ¿Me hacés ese favor? Yo rescato uno y del otro te encargás vos. Feliz Año!” dije con una sonrisa y salí del local.

No sé que habrá hecho; seguramente un gesto de “Loca!” cuando me di vuelta, y allí habrá quedado Poe entre Cohelo, “El secreto”, y miles de exóticos desconocidos. Pero ahora que lo pienso, ojalá alguien vaya buscando la solución a sus problemas, se acerque a esa ridícula mesa y se encuentre, por azar, con un libro gordo, de tapa blanca, autor de nombre cortito y un gato negro crispado y misterioso que lo engatuse; y sin querer… zacate! Se introduzca en el infinito y fascinante mundo de la literatura. La vida se le va a complicar el doble. Respuestas… olvídalo! Ayuda, menos que menos. Se multiplicarán sus preguntas hasta donde jamás imaginó. Pero llegar a lo jamás imaginado, pregunto ¿No es, quizá, lo más apasionante que a alguien puede sucederle?

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)

Escindida

mitad Sonrisa;                    mitad Huraña

mezcla de Risa,                   Llanto y Lagaña

mitad Lectura;                    mitad Escritura

mitad Cultura;                    mitad Hechura

mitad Esperanza;              mitad Herejía

mitad María;                      mitad Constanza

Cony Albarracín (17-01-11)

Sábado, 29 de Febrero 1958 - de los "Diarios" de Alejandra Pizarnik (p. 115)

  "La noche. Es ella, detrás de los cristales. La infancia muerta esboza un saludo. La Madre Universal. Ella gime detrás de mi sangre. Disolverme en el humo de mi cigarrillo. (Si por lo menos fuera puta - dijo la muchacha.) Pienso en el mar. En sus olas fosforescentes. En mi miedo la noche aquella cuando los caballos silbaban en la alameda y dentro de mí un ser crecía hasta hacerme reventar de existencia. Y yo me dejaba seducir por las aguas. Las aguas rodeaban mi cuerpo desnudo. Y era en una noche carente de luna, enferma de nubes. Y fue una noche de banderas que aleteaban para festejar a la muchacha enamorada del mar. Y yo era inocente. Y el mundo fue en mi sangre.

   Pero ¿qué?" 

Vidas y Widas

La Vida con doble V tiene un poco de cada vida.

Una ve lo que le falta a la otra, sin que la otra lo vea.

Pero Vida con W está mal escrita. Vida se escribe con una sola V. Y tampoco se escribe con V de Bueno y si además le ponemos dos, la cosa empeora. Creo. 

La Vida con doble V puede ser aliviante. Puede 

simular completitud. Puede parecerse a aquello 

inalcanzable. 

Pero la Vida con W parece que siempre estará 

mal escrita. 

No será algo cultural? Digo... Quizá sea cuestión de esperar a que cambien las normas. Que la Real Academia de la Humanidad acepte que 

son mayoría los que viven una Wida escondida, detrás de las bambalinas doradas de su cotidiana vida, y que los que sueñan con poder WiWirla sin animarse a atravesar las rejas en que la culpa los contiene, desde hace años, sin 

saber cuándo están dentro y cuándo fuera de la 

jaula,completan dicha estadística. 

Yo me pregunto: Si es ésa  la mayoría... en qué 

se basan las normas?

Cony (15-12-10)

Diálogos sobre el diván II (Cony Albarracín)

-Psiquiatra: Hola, cómo andas? Cómo anduviste?

-Paciente: bien, muy bien. Bien.

(Entran al consultorio y se sientan)

-Psiquiatra: …

-Paciente: …

-Psiquiatra: Pudiste resolver todo eso que te tenía tan preocupada la vez pasada?, qué pasó con eso?

- Paciente: Sí, sí, re bien, por suerte pude terminar con todo... bueno, algunas cositas todavía me quedan revisar, pero bien, lo importante es que me siento mucho mejor, me hizo bien todo esto…

-Psiquiatra:  …

-Paciente: … una pregunta…

- Psiquiatra: Sí, decime.

- Paciente: Se puede tener "Anorexia Capilar"? Existe eso?

- Psiquiatra: ( ¿???!!! ) a ver, explicame un poquito…

- Paciente: Claro, viste que en la anorexia lo que pasa es que uno siempre ve su imagen distorsionada, pero es uno el que la ve así, no es real lo que ve. Bueno puede ser que pase eso con el pelo también? Puede ser que todo el mundo te diga que tenés el pelo divino, que no paren de alagarte el pelo y vos no pares de vértelo como el orto??!! Podría considerarse eso como una especie de Anorexia Capilar?? Porque a mi me pasa, se ve que algo tengo, tengo una imagen distorsionada de mi pelo. La gente no para de decirme, ni bien me ve, que tengo el pelo divino, y yo me lo veo como el orto, no puedo peinarme, me miro al espejo y lo detesto, lo veo deforme, ni corto, ni largo, trato de peinarme, me miro y me hago acordar a mi mamá… y pobre, todo bien, es re linda ella, pero no da parecerme a mi mamá por el pelo… es una distorsión, es una anorexia capilar lo que tengo, claramente… claramente, a vos no te parece?? No sé, te pregunto a vos porque sos el psiquiatra, sos el profesional, qué pensas?? Con el peso ando bárbaro, pero el pelo digo, el pelo, qué pasa con la distorsión de imagen en el pelo…???

-Psiquiatra: (…) Ajá… sí, entiendo lo que me querés decir, igual es cierto que te queda bien ese corte, pero entiendo a lo que te referís… (¿???!!!!!!) …

-Paciente: … sí, ya me dijiste que me quedaba bien, a mi también me gusta ehh, no digo que no, incluso capaz me lo dejo corto… aunque lo extraño largo, pero ahora no sé también me gusta corto, pero me entendés lo que digo con eso de la Anorexia Capilar, se entiende lo que quiero decir??

- Psiquiatra: Sí, sí. Mirá, a mi me parece que con respecto a dejártelo corto o largo tenés que hacer lo que a vos te parezca, pero vamos a hacer una cosa con este tema de la Anorexia Capilar; si a vos te parece bien, me gustaría que hagamos una interconsulta con una peluquera especializada en ese tema, sí?

-Paciente: Bueno, me parece bien. Cuándo?

-Psiquiatra: Eso arreglalo con las secretarias, ellas te van a decir cuándo tienen turno. Entonces nos vemos los tres y charlamos bien el tema y vemos qué hacemos con tu pelo, para ver si se justifica tomar medidas mayores como raparte o algo así, porque quizá sea una crisis pasajera, que por lo que me contás yo creo que es lo más probable. Igualmente  te voy a dar una pastillita que no se toma en dosis altas ni nada, no necesita receta rosa tampoco, pero ayuda  a controlar el frizz del pelo, por ejemplo, o algún rulo rebelde que por ahí a veces confunde, y te hace pensar que el problema es el corte de pelo y en realidad el problema es la humedad del ambiente. Sí?

-Paciente: Bueno, genial. Entonces hacemos eso, yo me tomo esta pastilla, saco turno con vos y la peluquera para la semana que viene y vemos si me tengo que rapar o no.

-Psiquiatra: Claro.

-Paciente: Gracias. Cuánto te debo?

-Psiquiatra: Tres mil dólares.

-Paciente: Tendrás cambio de quinientos?

-Psiquiatra: Sí.

(Luego del intercambio de recetas y dinero se saludan “Chau, gracias, bueno que sigas bien cualquier cosa me llamas, nos vemos la semana que viene, chau, chau”)

-Psiquiatra: ( Piensa a solas en el consultorio)  Guauuuu, los locos tienen cada vez más imaginación, “Anorexia Capilar”…que ingeniosa… existirá??...naaa… y si pregunto?? … no, si pregunto y no existe se me van a reír mucho, además es obvio que lo inventó, no puedo dudar de eso…igual lo voy a buscar en internet no vaya a ser cosa que exista y ahora tenga que ponerme a estudiar una enfermedad nueva o me hagan un juicio por mala praxis y pierda la fortuna que vengo haciendo.

-Paciente: (Piensa camino a su casa mientras sonríe por la calle) Qué lo parió!! Tres mil dólares!! Otro mes a polenta, bueno pero al menos el tema del peso ya lo tengo superado, ahora me corto el pelo y listo… además, qué ingeniosa que estuve con lo de la Anorexia Capilar jajajaj todavía me causa gracia la cara del tipo cuando se lo dije... seguro debe estar buscando qué carajo es porque obviamente que no existe! Pero fue divertido, y de verdad me hizo bien :D 

Humana como una babosa

Hacia el fuego como la mariposa

y hacia la papa frita como una babosa.

No hay manera. No hay salida.

No hay escalera ni mano milagrosa

que detenga la caída.

Nada que empuje, nada que ataje.

En esto de ser Humano todo te atrapa

y todo te empuja.

Igual de humana que una babosa,

voy hacia el fuego como la mariposa.

Cony (11-12-10)

Sabias Palabras que nos dejó un Sabio

“Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años.

No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. 

No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas, la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada “dos en uno”: dos personas pensando igual, actuando igual, que era eso lo que funcionaba.

No nos contaron que eso tiene nombre: anulación.

Que sólo siendo individuos con personalidad propia, podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.

Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad.

No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto.

Cada uno lo va a tener que descubrir solito.

Y ahí, cuando estés muy “enamorado de vos, vas a poder ser muy feliz y te vas a enamorar de alguien”.

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor…

…aunque la violencia, se practica a plena luz del día.”

                                                                                     John Lennon.

Otro ejemplo para el comienzo de 101 Dálmatas

Cinco de la mañana. Un perro, en lugar de hacer sus necesidades se detiene media hora a contemplar a una paloma que se pasea por la vereda de enfrente.

De espaldas al perro, su dueña, en lugar de cumplir con las responsabilidades que la apremian, se detiene media hora a contemplar la conversación que dos grillos mantienen sobre el farol de su puerta. 

Ella se divierte imaginando la charla. El movimiento de antenas, y las aclaraciones esporádicas de la grilla indica claramente que se trata de un cortejo que se le puso complicado al grillito, a la vuelta de algún baile. 

Él (el perro), a su vez, entiende y acompaña el sufrimiento de la pobre paloma que desesperada busca un hueso bajo el árbol, o algo, lo que sea, para llevarse de la calle escondido en el pico a su cucha, sin que nadie la vea, antes de que otra vez su dueña la llame para volver a la casa.

Nota: Cualquier asociación con hechos reales es pura realidad.

Cony (2-12-10)

Desiertos

A veces siento las venas repletas de desierto. De ese mismo desierto del que se ha hablando tanto, pero más intenso cada vez. Raspa. No sé bien dónde, pero raspa. En el corazón. En la cabeza. Raspa saber que ya no hay Oasis disponibles, que es algo de todos los días. Que bebemos el desierto en el agua que tomamos. Raspa que la mayor parte del tiempo no lo notamos, no nos damos cuenta. 

Compartimos, disfrutamos, vivimos y de repente, somos arena. Somos la misma arena que siempre fuimos, sólo que de repente nos damos cuenta. Raspa. En la garganta. En la soledad. En el aire que respiramos. En las bocinas. En los diarios. Raspa pensar que pudimos haber hecho aquello que nunca hicimos y que ya no haremos. Raspa saber que no lo hicimos porque jamás supimos cómo hacerlo. 

También nos olvidamos de que somos desierto en el desierto y arena en la arena. Es lo que nos permite seguir construyendo castillitos a la orilla de nosotros. Hasta que la orilla raspa otra vez porque la ola que la delinea es otra ola de arena. 

Cony (30-11-10)

Sacarle punta a un viejo lápiz negro
para delinear los ojos del futuro.

Cony (27-11-10)

Parece que viajamos en autitos chocadores atados a los extremos del tiempo

Este fin de año se parece cada vez más a una curva estrepitosa del tiempo. Como si el tiempo fueran un montón de sogas con autitos chocadores atados en cada extremo. En el medio un imán y nosotros repartidos entre los autitos, algunos arriba y otros abajo. Suena la alarma y el imán se activa y los extremos del tiempo se juntan y nos sacuden y nos hacen chocar y damos vueltas y chocamos, y no entendemos nada, no entendemos que pasa, y seguimos, y de golpe todo se detiene, y somos felices, y reímos, y vemos que muchos se cayeron, y después cuando los queremos ayudar a levantarse el tiempo se sacude de vuelta, así, de golpe, de repente y arrancan los autitos, y es noviembre, y es diciembre, y seguimos, y chocamos, y nos sacudimos mientras nos reímos de felicidad porque somos felices, aunque todavía no dejamos de llorar la muerte del mes pasado y ya nos damos cuenta de que otro más se ha ido; y así siguen pasando los meses y los años. Y el año pasado fue igual, y así será el siguiente, y el otro, y otro más. El tiempo se está retorciendo sobre sí mismo cada vez más rápido, cada vez más violento, y fugaz, y cada vez más sobre nosotros, y nosotros no nos damos cuenta, o nos damos tanto cuenta que no lo queremos ni mirar.

Cony (26-11-10)

Diálogos sobre el diván I (Cony Albarracín)

Paciente: Cada vez estoy más convencido de que el psicoanálisis y la literatura son como dos siameses que comparten el pulmón, por no decir los huevos que sería más verosímil para nuestro padre Freud, que en paz descanse...

Psicoanalista: “La suya es una soledad contemplativa (netamente romántica), a través de la cual el sujeto se pierde y se reencuentra en los vericuetos de las pasiones internas, sufre cuando quiere analizar lo que ve y llegar a la ´verdad´ pero no abandona el intento. En ese periplo la imaginación es el instrumento decisivo que le permite conocerse a sí mismo y llegar al fondo atormentado de su alma, y a la vez un vehículo ineluctable para conectarse con los sentidos más profundos de la realidad y con su prójimo.”

Nota: Para los Sherlock Holmes de la literatura, la página 25 de G.B. resuelve el caso de las comillas ;)

Antonio Machado

Yo voy soñando caminos

de la tarde. !Las colinas

doradas, los verdes pinos,

las polvorientas encinas!...

?Adónde el camino irá?

Yo voy cantando viajero

a lo largo del sendero...

- la tarde cayendo está - .

"En el corazón tenía

"la espina de una pasión;

"logré arrancármela un día:

"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento

se queda, mudo y sombrío

meditando. Suena el viento

en los álamos del río.

La tarde más se oscurece:

y el camino que serpea

y débilmente blanquea,

se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:

"Aguda espina dorada,

"quién te pudiera sentir

"en el corazón clavada".