DE REALIDADES FICCIONALES Y UN COLIBRÍ Cony Albarracín

La escena es la siguiente:

Estoy leyendo en el sillón bajo la ventana abierta. Un suspiro detiene mi lectura con una sonrisa y me obliga a repasar mentalmente cada minuto de amor compartido durante los últimos meses.

El libro se desplaza de mi falda al apoyabrazos derecho del sillón y mi cuerpo del sillón a la ventana. Arrastro la cortina para mirar un cielo que entrevera lo verde y lo azulado y se parece tanto al entrevero de tus ojos y los míos…

Un colibrí me enfrenta sorpresivamente.

Amaga a entrar por la ventana.

Lo miro.

Me mira.

Me dibuja un triángulo invertido en el aire

(un corazón, supongo)

Me mira.

Lo miro.

Sonrío.

Se va.

El colibrí desaparece llenado el aire de un néctar que huele a comedia romántica. A comedia romántica cuyo guión se escribe cada mañana con nuestros sueños, nuestros abrazos, nuestras miradas.

Así como si nada...

Un espacio a la derecha del que no me desprendía, cedido así como así. Una percha necesaria perdida en el cuello de una camisa ajena. Una gaseosa, una mayonesa y dos kilos de milanesa compartiendo un cuarto de frizzer y un balcón en la puerta de la heladera.

Y todo así como si nada...
Y todo así como si todo... 

como si todo lo que no era nada de repente fuera todo.

También hay una toalla.

ES GRAVE. Es mucho más grave de lo que pensaba.
Porque además de todo eso están las sonrisas indelebles de cada mañana y los abrazos y esos ojos de pileta clorificada...

Y todo así como si nada...

Como tentándome a creer que había un as escondido en alguna manga. Como tentándome a creer. Como tentándome a querer. Como queriéndome tentar. Como queriendote querer, con A.

    Sonrío y camino por mi rutina, me siento plena, feliz. Estoy contenta. Sin embargo, un velo de nostalgia cubre mis venas con tu nombre. Me cuesta descifrar  la sensación, pero sé que se trata de tu nombre, de tus ojos. Me parece inadecuado llamar “nostalgia” a esta sensación porque no es exactamente eso. Se trata más bien de ese cansancio que acompaña al éxtasis. Como si de repente me bajara la presión en una playa soleada. Una hoja de calcar cubre el cuadro más bello de un museo. Una manta translúcida acaricia una escultura. Uno sigue disfrutando de la obra que se expone pero algo difumina la potencia de su encanto. No es nostalgia, no. No deseo encontrarte ni me invaden las ganas de besarte, como en otros tiempos. No preciso urgentemente que tu cuerpo me abrace mientras espero el colectivo de frente a la primavera que se asoma por la plaza. No lo preciso, no te preciso, no es eso. Es simplemente que la terrible alegría que me inunda encuentra una tapa antes de tiempo que le impide rebalsar. Es simplemente que una parte de vos se ha instalado para siempre en mí y una parte de mí se ha ido. No es nostalgia, no. Es esto de saber que se ha vivido y a pesar de eso se seguirá viviendo. Es entender que nada es tan trágico como parecía, entonces… tampoco tan vitalmente necesario. Es saber que se puede perdonar, que se puede entender, que se puede aceptar todo aquello que tiempo atrás no se veía ni siquiera en lo imaginario de la posibilidad. Es encontrar el dibujo de tu rostro en el aire de la mañana y poder sonreír en calma sin saber por qué tu rostro sigue allí, ni mi sonrisa. Es sentir que el paisaje no puede parecer tan bello sin tu presencia. Y sin embargo… 

Cony Albarracín (01-09-11)

DesCromaPlazamiénTicos Tos (Cony Albarracín 18-07-2011)

Un gato negro se arrincona en la esquina de un tejado. Tiene los ojos tan verdes como los míos. Tan verdes que deberían ser rojos al amanecer de un sueño que no se ha dormido.

Frente a él, un tejado y una chimenea del color de mi sueño, de los ojos del gato. 

Un triángulo insomne se dibuja en el aire. 

Un gato negro arrinconado. Un lápiz verde entre uñas rojas. Tan rojas que se vuelven verdes de rasgar la esperanza de un sueño que sangra en los ojos de un gato.

Negra se vuelve la sangre de un sueño desvelado. 

Un triángulo verde arrinconado. Un gato rojo sobre un tejado me mira.

Arrojo mis ojos negros al triángulo vacío de la noche que amanece tras la muerte de un sueño que ha elegido el suicidio.

Nadie nos ve, nadie nos oye. Sólo nosotros sabemos que estamos

Vivos. 

Despiertos. 

Verdes.

Una cortina verde aparece frente al gato. En la esquina del gato. En las uñas del techo.

¿Qué dice la cortina? 

No logro descifrarlo. 

Misterio. 

Una ventana me guiña el ojo. 

Nadie lo entiende pero el gato lo sabe. Lo sabe por verde, igual que mi lápiz. 

Igual que un sueño estéril.

El gato verde se despereza pero sigue soñando.

¿Por qué todo se vuelve verde? ¿Por qué rojo?

Porque negro.

El triángulo no se forma con el gato. El gato está en el medio. El triángulo contiene un gato negro. Un gato negro solo y un tejado que me mira con mis ojos.

Todo gira y la ventana me hace un guiño. Otro

La cortina. 

La chimenea. 

Todo gira en torno al gato. El gato me mira.

¿O soy yo?

Mis ojos negros también son verdes de tanto rojo que les dejó la noche. 

¿Cuántas noches habrán dormido sobre ese tejado? ¿Cuántos desvelos son necesarios para pintar un techo de verde? 

¿Y un gato? 

¿Y un sueño?

¿Por qué se vuelve todo tan bizarro?

¿Por qué el tejado no duerme, el gato no escribe, la cortina no muere y el lápiz apenas si rasguña la sangre de un papel?

La noche se me escapa entre los pelos de un gato que no puede distinguir siquiera su color. Ni sus ojos, ni mi piel tienen el color de la noche que soñaban tener. 

Ya es tarde. 

Se han desvelado. 

Los gatos, 

los tejados, 

los misterios y el papel. 

Sólo queda la piel ajada de una cortina verde.

Y además,

 llueve.

LA EXTRANJERA - Nuria Amat

Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.

Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.

Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.

Nuria Amat

PRONÓSTICO EXTENDIDO

• ¡Alerta meteorológico para las zonas: Cuaderno y Computadora! Se recomienda evacuar el Escritorio de apuntes y papelitos ya que en las próximas horas caería una avalancha de libido afectando, mayormente, dichas zonas.
• Para la zona Almohada, se esperan chaparrones esporádicos con posibles caídas de insomnio. 
• Hacia la zona del Pensamiento, se prevén posibles inundaciones debido al desborde del Río Pasión. 
• El fin de semana se presenta con un clima más estable. Se espera la presencia de un frente frío de obligaciones laborales que viene bajando desde el Martes, pasando por la zona del Lunes y que llegaría hasta nosotros entre el sábado y el domingo. Este choque de temperaturas generaría una fuerte contractura sobre el cordón montañoso Cuelloespalda que desviaría las tormentas emocionales.

Hasta aquí, el pronóstico del tiempo para esta semana.

Ahora sí nos despedimos será hasta la próxima, si Jebús quiere, y:

 ¡A ABRIGARSE EL CORAZÓN QUE SE VIENE UN INVIERNO BRAVO!

Seguimos en estudios.

Cony Albarracín (11-05-2011)

Hoy la lluvia tiene un ritmo diferente. Intenta seguir la cadencia de las hojas que se llueven de las copas del primer otoño del año. Por momentos acompaña un chamamé y por momentos “pulsasiones” de un Piazzolla que amanece este domingo en mi radio. En mi corazón.

Hoy la lluvia cae al ritmo de las enseñanzas de Barbosa. Hoy parece ser que lluvia se me vuelve paz y limpia la ansiedad que desde tiempos remotos me acompaña. Hoy me siento lluvia y tarro de miel invertido. Hoy mis pulsaciones han cambiado el ritmo de ese yo escindido que tanto me perturbó.

Hoy soy lluvia que no llora. Que no corre tras la nada del infinito inalcanzable. Hoy soy lluvia que sonríe en paz. Que limpia las heridas de un pasado, empecinado mensajero del  llanto eterno y las angustias.

Sucede que hoy la lluvia soy yo. Y sucede que mi ritmo es miel, es canto y es amor. Sucede que hoy no tengo ganas de correr, ni de llorar, ni de escuchar viejos reclamos de un yo que me es ajeno y cada vez más lejano. Hoy necesito fluir entre mis pasos y observar con mis oídos, con mi piel, con todos los sentidos que amanecen en mi ser.

Hoy la velocidad que empuja se me vuelve extraña; se me vuelve un “otro” que no quiero que me invada. Hoy puedo callar la bulla que atormenta. Porque lluvia y tormenta soy yo.

Cony Albarracín. (03-04-2011)

Secuelas de un viaje por Tlön

"upa tras perfluyue lunó" o "hacia arriba (upward) detrás duradero-fluir luneció" 

Y desear que, en esta ruidosa-grisverde-enjambre de cemento cada vez más alejada del perfluye o duradero-fluir, esta noche lunezca como lo hizo mañana.

Cony Albarracín (26-02-11)

"FANTASY"

“La literatura fantástica nos deja entre manos 

dos nociones: realidad y literatura, 

tan insatisfactoria la una como la otra.” 

T. Todorov. 

Un par de progenitores, habitantes del planeta “Fantasy”, han parido

desde su No-Yo esta otredad que me mira en el espejo y se llama como yo.

…o Yo, ¡o Yo!, o yo, ¿o yo?... ¿Hollar?… hollar… ¡Oh, Yo!… 

¡HOYO!

¡¿Oyó?!

Nah… ¡Qué van a oír! …

     …si soynvisible.

Cony Albarracín (23-02-11)

¿Quién enciende las luces? ¿Quién el deseo? ¿Quién el color?

"Nadie me enciende una lámpara, 

nadie es del color del deseo más profundo." 

(A. Pizarnik)

Existe en el fondo de nosotros un interruptor. Lo aprietas y el mundo vuelca.          Voltea. 

                           Se derrama.

Y aunque mires con los mismo ojos el mismo color; ni el color ni los ojos vuelven a ser los mismos.

Hasta el color del deseo más profundo puede cambiar de color.

Se trata, tan sólo y nada menos, de bucearse. 

Animarse a penetrar las catacumbas más profundas de uno mismo; hasta encontrar y encender el interruptor antedicho.

Cony Albarracín (22-02-11)

ODYSSEUS ELYTIS - Fragmento de DIARIO DE UN ABRIL INVISIBLE (1984)

SABADO, 2 M.


AL CAER MI VIDA (un trocito insignificante de mi vida) sobre la vida de los demás, deja una hendidura. 

Uno puede, aplicando allí su ojo, ver, en lo duradero, un mar oscuro y una muchacha vestida de blanco 






planeando de izquierda a derecha 
y perdiéndose en el aire. 

Alma degradable. Papel desagradable.

¿Qué caso tiene un papel que en un tacho se degrada?

El baño es de las arañas.

Y el verso que fue desgarrado en un arrugado papel es otro sueño perdido de un alma que se degrada.

Hay papeles que no saben tejer.

¿Qué caso tiene ya, que hable o calle este papel que mira desde el tacho oscuro de la basura?

¡Que se pudra!

No es  más que un papel vacío lleno de viejas palabras.

Cony Albarracín (14-02-11)

Angustias de Pierrot V

Un pierrot de porcelana  juega a ser equilibrista. Tanto miedo tiene a quebrarse que no trabaja en el circo. Lo mira. Lo adorna. Lo imagina. Imagina la cuerda suspendida en el aire. Tensa. Tirante. Toma un paraguas violeta y se lanza a caminar entre el cuento y la poesía. Entre la prosa y el verso. El miedo no se le nota. Tiene la cara de versos tan llena de porcelana, de lágrimas y de sonrisas que es el pierrot más blanco que jamás se haya escrito. Más blanco que los versos sin rima que jamás se hayan contado. Y avanza, ya sin miedo, porque no cuenta sus pasos. Sabe que en algún momento, a la vuelta de un acento o detrás de alguna pausa, siempre encontrará escalones, asientos o tierra firme parecida a la anterior (¡si es igual, mucho mejor!) para descansar sus pies y seguir andando.

Se imagina bailando

en un teatro de globos

metafóricos zancos

que no rimen tan bobos.

Riellora soñando

Versos Blancos

¡Hasta que se quiebra un pie! y se despierta de golpe de aquel ensueño soñado. El pierrot se ha tropezado con otro sueño frustrado. Otro zanco mal puesto y se le pincha el teatro. Los globos. Los versos. El cuento del pierrot no es más que polvo. Polvo blanco de porcelana negra que sólo rima con su vida y con su tristeza.

Cony Albarracín (14-02-11)

TUMBAS

Hay recuerdos cuya tumba, necesariamente, debe ser un libro.

Acabo de enterrar uno de esos.

Yacerá este recuerdo eternamente en un libro de Bolaño.

Bajo literaria y poética sepultura hoy despido, frente a esta tumba, al recuerdo que se lleva:

Pequeños momentos vividos como años. Pues menudas palabras (¿quizá fueran engaños?) confundí entre sus poemas; y en mis sueños se mezclaron realidades y blasfemias. 

Hoy entierro tu recuerdo entre los poemas suyos y los sueños míos; porque de nada nos sirve esperar cuerpos vacíos que entre el hablar y el hacer hallan insondable abismo.

Quizá, también hoy, entierre dentro de este mismo libro, otro recuerdo más dulce... Y aquí el entierro debería ser el mío!

Porque tampoco se debe tratar de llenar con palabras, poemas que ya han sido escritos.

Cony Albarracín (08-02-2011)

PLUMAS COLOR DE CIELO SIN NOMBRE

Había una vez un cielo del color de mis plumas. No era celeste, ni gris. Era de un color indescriptible. No tenía nombre ese color. Ni ese cielo. Ni mis plumas. Serían, seguramente, un par de alas rotas.

A un breve diálogo entre los dos, un veinticinco de mayo del bicentenario y a una larga charla entre los mismos dos, un veinte de enero del año siguiente.

Sobre un cielo y unas plumas de un mismo color.

Cony Albarracín (29-01-11)

2011 de Enero de 27 Miércoles, La Plata (y Viceversa)

O pongámosle simplemente “un día de Miércoles”.

Desde que decidí jamás tener hijos, verme menstruar es igual que ver caer el revoque mal hecho de la habitación de un niño sobre su tumba.

Miro las gotas de sangre caer una a una sobre el agua del inodoro y pienso en cuántos dolores se evitarían si la Naturaleza hubiese sido un poquito más sabia. Un poquito. Como para haberme hecho nene en lugar de nena. Un poquito nomas. Como para que tomar este tipo de decisiones, cuando una es mujer, no fuese tan complicado al momento de tener que  dar explicaciones a la sociedad. Una pizca más de sabiduría en la Naturaleza hubiese estado bueno para que este tipo de explicaciones innecesarias fuesen, realmente, innecesarias. Decirles, simplemente, que se trata de una elección madura, incluso más madura que muchas otras, tantas  veces tomadas así como así y que perjudican a tantos. Que no es una falta gravísima al “mandato del género” y que no le estoy quitando la posibilidad de vivir a nadie. Eso entre muchas otras estupideces que escuche decir últimamente. Es una elección. Ni más ni menos que una elección, pensada y meditada desde hace mucho tiempo. ¿O ahora resulta que la gente está esperando con un numerito, haciendo cola para nacer; o hay un montón de bebés colgaditos del cielo gritando desesperados ¡dejáme nacer! ¡dejáme nacer! Y vos con una gomera le quitas la posibilidad de vivir porque decidís, responsablemente, que no querés parir a ninguno?

Si tan solo la Naturaleza hubieses sido un poquitito más sabia…! Cuántos dolores se evitarían, pienso cada mes mientras miro las gotitas rojas y esos coágulos inmundos.

Al menos a muchas nos evitaría cada mes estas contracciones del útero que expulsa sus revoques sangrantes y que por resumir elegantemente, o muchas veces por ignorancia,  nos obliga a utilizar eufemismos del tipo: “me duelen los ovarios” o “- me duele la panza” y siempre hay algún pelotudo insistente que se preocupa más de lo una quisiera, porque además toooodo, todo duele el doble, hasta que se preocupen por vos… y que no lo hagan… puff!! Más!! y entonces te preguntan:

“-¿Comiste algo que te cayó mal?” y ahí tenés que caer en el eufemismo o en la ordinariez, y una ya está grande para decir ciertas cosas, entonces ahí vas con "esa frasecita":

“- No… cuestiones femeninas”…

¡!!¡CUESTIONES FEMENINAS!!!! ¡Siempre odié esa frase!, ¡Detesto esa frase! Yo debería haber sido varón, definitivamente…

Aunque ahora, sé que en realidad me gusta ser mujer (dejemos a Nacha Guevara y su canción de lado por favor se los pido, no caigamos en tatos clichés, que ya venimos decayendo desde hace rato. Tratemos de mantenernos en cierto equilibrio…tratemos). Digo, me gusta mi género. Lo que no me gusta es esto de tener que menstruar al pedo sabiendo desde siempre que no quiero parir. Que no pienso parir nunca. Que no me interesa traer más gente a este mundo en que la Naturaleza, tan sabia como todos la creíamos, se equivocó en cosas fundamentales!! Que van desde mi caso particular; esto de hacerme menstruar cada mes sin sentido y ver en cada coágulo cantidad de habitaciones de niños desperdiciadas (ya que podrían hacer feliz a otros); hasta el error más grande que fue crear a la Raza Humana. La raza que la matará a ella. A la Naturaleza. A su madre. A su creadora.

¿Quién dijo que la Naturaleza era Sabia, si fue la creadora de su propio cáncer?

El Hombre lo dijo. Seguramente, el primero en decirlo y en pensarlo fue algún Sabio. ¿Lo habrá hecho para comenzar a destruirla sin culpa? ¿Habrá sido un Sabio, un Clérigo o un Comerciante? Humano sin duda. La Naturaleza jamás se hubiese autodenominado Sabia. Incluso, comienzo a pensar que, deprimida, lo que buscaba hacer cuando creaba al Hombre era suicidarse. Quizá no pudo soportar el éxito de su obra. Quizá se le fue de las manos y como no había drogas, ni alcohol, ni estupefacientes a mano…

O NO!!! O la Naturaleza, al igual que esa idea que se tiene de Dios, nos hizo a imagen y semejanza suya… es decir, la Naturaleza también, al ver que todo lo que creaba le salía bien, se fue llenando de codicia y ambición, se dejó arrastrar por el poder y cegada en su delirio de grandeza construyó a la criatura que sería como su ópera prima. La máxima expresión de lo perfecto! 

Sin ver que aquello que construía era su propio asesino, su enfermedad, su muerte.

No sé.

Lo único que espero es que si algún día aparece una estadística cuyo resultado sea:

De cada 100 (cien)  mujeres 1 (una) sufre de “Menopausia Precoz”.

Esa 1 (una) sea yo.

Cony Albarracín (27-01-11)

Luis, Luis y "Luisa". Los tres Luises de la Plaza

Hoy en la plaza había una “Luisa” sin un Luis. Pero con un Alfonso y dos Luises.

Un Luis y un Alfonso cuidaban una plaza y una Bici.

Al otro Luis le faltaba el taxi y la guitarra. Pero cuidaba su 

voz como cuando tenía veinticuatro años.

Hoy en la plaza había tres Luises pero uno no estaba. ¿O sí?

La cuestión es que ella también fue Luis. Le decían “Luisa”.

Luis, Luis y “Luisa” se encontraron, azarosamente, en la 

plaza y así llenaron la ausencia del Luis que a ella le faltaba.

¿Casualidad? ¿Paradoja? ¿Ficción? ¿Realidad?

¡Vida Payasesca si las hay! ¡Tarde loca e inesperada!

¡Pero bella! Bella la tarde y el atardecer

de un Luis, un Luis y una “Luisa” en una plaza sin Luis.

Cony Albarracín (24-01-11)

Angustias de Pierrot IV

- Empieza a reírse de pelotudeces 

sin participar a los demás - dice la 

madre.

- Empieza a reírse de sí misma - 

corrige la abuela desde la cocina.

Ella escribe.

El payaso llora.

Cony Albarracín (03-01-11)

Fragmento de algo que estoy escribiendo - Cony Albarracín

(...)

Más abajo, en la misma página, Alejandra cita un fragmento de Prust que me empuja a la librería a preguntar por “En busca del tiempo perdido”. No lo tienen. ¡Lógico! Pero encuentro “El discurso del método” y me asombra lo breve de la edición completa, por lo mucho de las quejas de Alejandra acerca del tiempo que le llevó leerlo. Me asusta abrirlo. Imagino lo rebuscado de su escritura para que mi amada agonizara tanto en su lectura. Imagino un Foucault, un Bourdieu… leo la contratapa y dice: “muy llevadero y accesible al lector”.

No traigo plata encima. Pero mañana, sin dudarlo, será lo primero que haga. Lavarme los dientes y comprar “El discurso del método” de Descartes, más un libro de Unamuno con el que tropecé al salir del local. Me llamó la atención su visión del ser humano: mitad positivo, mitad negativo; entre otros pensamientos muy acordes a lo que pienso. Por otro lado, ambos libros, accesibles a mi precario bolsillo. El del Marqués de Sade prologado y comentado por Barthes y otros dos críticos conocidos pero de nombres irrecordables para mi memoria, encuadernación y dibujos de puta madre, me fascino!! Pero quedará en mi lista de futuras inversiones.

-¿Tienen algo de Cesar Vallejo?

-Nada.

Estas librerías turísticas, son increíbles! Pero revolver es el secreto…

El otro día, encontré los Cuentos Completos de Poe y fue toda una hazaña. Yo estaba ahí por un cambio. Me habían regalado los Cuentos Completos de Silvina Ocampo I que yo acababa de comprarme semanas atrás y pensaba cambiarlos por los Diarios de Alejandra Pizarnik, para completar su obra.

Ellos, los cuentos de Poe, estaban entre los libros de autoayuda gritando y fui a su rescate. Sentí que los ayudaba. Le dije al chico de la caja: “además de cambiar a Silvina por Alejandra me llevo este librito de autoayuda que me está gritando desde aquella mesa (arrastrando el gigantesco tomo hasta la caja)”.

Mientras me los agrupaban en las bolsitas, lo miro al chico y le digo: “ ¿Te puedo pedir algo? (el empleado dudó pero asintió con la cabeza, como corresponde frente a todo cliente) el otro ejemplar que queda solito (porque sólo había dos) no lo pasarías a un estante de literatura? Me da la sensación de que  se va  a deprimir ahí (el chico abrió los ojos como dos faroles). En serio! Ponelo cerca de otros autores, cuentistas… o cerca del género policial al menos; pero por lo qué más quieras no lo dejes solo en esa mesa… puede morir de depresión. De verdad te lo digo, es muy feo sentirse solo y fuera de lugar; sentir que uno no pertenece a su entorno justamente por ser una especie de genio. No dejes que los cuentos de Poe se mueran rodeados de libros de autoayuda y de tarot!, ¿dale? ¿Me hacés ese favor? Yo rescato uno y del otro te encargás vos. Feliz Año!” dije con una sonrisa y salí del local.

No sé que habrá hecho; seguramente un gesto de “Loca!” cuando me di vuelta, y allí habrá quedado Poe entre Cohelo, “El secreto”, y miles de exóticos desconocidos. Pero ahora que lo pienso, ojalá alguien vaya buscando la solución a sus problemas, se acerque a esa ridícula mesa y se encuentre, por azar, con un libro gordo, de tapa blanca, autor de nombre cortito y un gato negro crispado y misterioso que lo engatuse; y sin querer… zacate! Se introduzca en el infinito y fascinante mundo de la literatura. La vida se le va a complicar el doble. Respuestas… olvídalo! Ayuda, menos que menos. Se multiplicarán sus preguntas hasta donde jamás imaginó. Pero llegar a lo jamás imaginado, pregunto ¿No es, quizá, lo más apasionante que a alguien puede sucederle?

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)