DE REALIDADES FICCIONALES Y UN COLIBRÍ Cony Albarracín

La escena es la siguiente:

Estoy leyendo en el sillón bajo la ventana abierta. Un suspiro detiene mi lectura con una sonrisa y me obliga a repasar mentalmente cada minuto de amor compartido durante los últimos meses.

El libro se desplaza de mi falda al apoyabrazos derecho del sillón y mi cuerpo del sillón a la ventana. Arrastro la cortina para mirar un cielo que entrevera lo verde y lo azulado y se parece tanto al entrevero de tus ojos y los míos…

Un colibrí me enfrenta sorpresivamente.

Amaga a entrar por la ventana.

Lo miro.

Me mira.

Me dibuja un triángulo invertido en el aire

(un corazón, supongo)

Me mira.

Lo miro.

Sonrío.

Se va.

El colibrí desaparece llenado el aire de un néctar que huele a comedia romántica. A comedia romántica cuyo guión se escribe cada mañana con nuestros sueños, nuestros abrazos, nuestras miradas.

No se trata de un llanto sin sentido,
sorda herida de amor y desencanto.


Desespera a la espera del olvido
la que ha unido su rostro y el espanto.

Cony Albarracín (08-08-2011)

y a veces,


se siente latir el mar


detrás de los ojos

Cony Albarracín (27-06-2011)

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ

Con las alas del alma desplegadas al viento, desentraño la esencia de mi propia existencia sin desfallecimiento, y me digo que puedo como en una constante y me muero de miedo, pero sigo adelante. Con las alas del alma desplegadas al viento, porque aprecio la vida en su justa medida al amor lo reinvento, y al vivir cada instante y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá del asombro me levanto entre escombros sin perder el aliento y me voy de las sombras con algún filamento y me subo a la alfombra con la magia de un cuento. Con las alas del alma desplegadas al viento, atesoro lo humano cuando tiendo las manos a favor del encuentro por la cosa más pura, con la cual me alimento por mi pan de ternura, con las alas del alma desplegadas al viento. Con las alas del alma desplegadas al viento, ante cada noticia de estupor, de injusticia, me desangro por dentro y me duele la gente, su dolor, sus heridas, porque así solamente interpreto la vida. Con las alas del alma desplegadas al viento, más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento guardaré del que escribe su mejor pensamiento quiero amar a quien vive con las alas del alma desplegadas al viento, al viento, al viento...

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)

HELENA 

La primera gota de lluvia asesinó el verano.

Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.

¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!

A dónde tenderemos  las manos si el tiempo nos desdeña.

Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,

Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes

Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –

Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.

No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,

Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,

Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar

Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,

Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.

Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,

Un confuso sentimiento,

El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,

Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,

La luz en el cielo inmaculado

Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica

Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.

Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,

El apoyo amargo del codo en el recuerdo

Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,

Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,

Que no ve nada,

Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,

Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo

Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.

Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.

Federico García Lorca

Pajarita de papel   (Julio de 1920)

!Oh pajarita de papel!

Águila de los niños.

Con las plumas de letras,

Sin palomo

y sin nido.

Las manos aún mojadas de misterio

Te crean en un frío

Anochecer de otoño, cuando mueren

Los pájaros y el ruido

De la lluvia nos hace amar la lámpara,

El corazón y el libro.

Naces para vivir unos minutos

En el frágil castillo

De naipes que se eleva tembloroso

Como el tallo de un lirio,

Y meditas allí, ciega y sin alas,

Que pudiste haber sido

El atleta grotesco que sonríe

Ahorcado por un hilo,

El barco silencioso sin remeros ni velamen,

El lírico

Buque fantasma del miedoso insecto,

O el triste borriquito

Que escarnecen, haciéndolo pegaso,

Los soplos de los niños.

Pero en medio de tu meditación

Van gotas de humorismo.

Hecha con la corteza de la ciencia

Te ríes del destino,

Y gritas: Blancaflor no muere nunca,

Ni se muere Luisito.

La mañana es eterna, es eterna

La fuente del rocío.

Y aunque no crees en nada dices esto, 

No se enteren los niños

De que hay sombra detrás de las estrellas

Y sombra en tu castillo.

En medio de la mesa, al derrumbarse

Tu azul mansión, has visto

Que el milano te mira ansiosamente:

Es un recién nacido.

Una pompa de espuma sobre el agua

Del sufrimiento vivo.

Y tú vas a sus labios luminosos

Mientras ríen los niños,

Y callan los papás, no sea despierten

Los dolores vecinos.

Así, pájaro clown, desapareces

Para nacer en otro sitio.

Así, pájaro esfinge, das tu alma

De ave fénix al limbo.

Y llorar a tinta tendida.

Cony Albarracín (10-05-2011)

Mi Laura, mi Beatrice, mi Dulcinea del Tobozo y tantas otras...

No creo en musas. Creo en fantasmas.

Él es mi fantasma y por eso le creo.

No le creo sus mentiras, sus pretextos.

Le creo mis textos, mis letras, mis palabras.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Back to my life! Back to my ghosts!

He vuelto a casa.

(definitivamente)

He vuelto del más acá.

He vuelto allá.

Cony Albarracín (07-05-2011)

LOS PÁJAROS PERDIDOS

Amo los pájaros perdidos

que vuelven desde el más allá,

a confundirse con un cielo

que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos,

las horas jóvenes que di

y desde el mar llega un fantasma

hecho de cosas que amé y perdí.

Todo fue un sueño, un sueño que perdimos,

como perdimos los pájaros y el mar,

un sueño breve y antiguo como el tiempo

que los espejos no pueden reflejar.

Después busqué perderte en tantas otras

y aquella otra y todas eran vos;

Al fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós,

la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos

que vuelan ciegos sobre el mar,

la noche entera es un espejo

que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pájaro perdido

que vuelve desde el más allá

a confundirse con un cielo

que nunca más podré recuperar.

Letra: Mario Trejo

Música: Astor Piazzolla

Angustias de Pierrot V

Un pierrot de porcelana  juega a ser equilibrista. Tanto miedo tiene a quebrarse que no trabaja en el circo. Lo mira. Lo adorna. Lo imagina. Imagina la cuerda suspendida en el aire. Tensa. Tirante. Toma un paraguas violeta y se lanza a caminar entre el cuento y la poesía. Entre la prosa y el verso. El miedo no se le nota. Tiene la cara de versos tan llena de porcelana, de lágrimas y de sonrisas que es el pierrot más blanco que jamás se haya escrito. Más blanco que los versos sin rima que jamás se hayan contado. Y avanza, ya sin miedo, porque no cuenta sus pasos. Sabe que en algún momento, a la vuelta de un acento o detrás de alguna pausa, siempre encontrará escalones, asientos o tierra firme parecida a la anterior (¡si es igual, mucho mejor!) para descansar sus pies y seguir andando.

Se imagina bailando

en un teatro de globos

metafóricos zancos

que no rimen tan bobos.

Riellora soñando

Versos Blancos

¡Hasta que se quiebra un pie! y se despierta de golpe de aquel ensueño soñado. El pierrot se ha tropezado con otro sueño frustrado. Otro zanco mal puesto y se le pincha el teatro. Los globos. Los versos. El cuento del pierrot no es más que polvo. Polvo blanco de porcelana negra que sólo rima con su vida y con su tristeza.

Cony Albarracín (14-02-11)

Dos poemas de Alfonsina Storni. (no sé si de los mejores; pero sí, de los más necesarios esta noche)

Indolencia 

“A pesar de mí misma te amo; eres tan vano 
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo: 
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo; 
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano» 

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano, 
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo 
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo 
más dulce te envolviera, buscando boca y mano. 

¿Salomé rediviva? Son más pobres mis gestos. 
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos. 
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida. 

Pues no pierde su línea por una fiesta griega 
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega 
con los ojos lejanos y el alma distraída.”

La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa, 

se me va de los dedos... En el viento, al pasar, 

la caricia que vaga sin destino ni objeto, 

la caricia perdida ¿quién la recogerá? 

Pude amar esta noche con piedad infinita, 

pude amar al primero que acertara a llegar. 

Nadie llega. Están solos los floridos senderos. 

La caricia perdida, rodará... rodará... 

Si en los ojos te besan esta noche, viajero, 

si estremece las ramas un dulce suspirar, 

si te oprime los dedos una mano pequeña 

que te toma y te deja, que te logra y se va. 

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa, 

si es el aire quien teje la ilusión de besar, 

oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos, 

en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Cuadernillos

Sueño un rincón de jazmín 

y de lirios

Cony Albarracín (30-01-11)

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)

Escindida

mitad Sonrisa;                    mitad Huraña

mezcla de Risa,                   Llanto y Lagaña

mitad Lectura;                    mitad Escritura

mitad Cultura;                    mitad Hechura

mitad Esperanza;              mitad Herejía

mitad María;                      mitad Constanza

Cony Albarracín (17-01-11)

Humana como una babosa

Hacia el fuego como la mariposa

y hacia la papa frita como una babosa.

No hay manera. No hay salida.

No hay escalera ni mano milagrosa

que detenga la caída.

Nada que empuje, nada que ataje.

En esto de ser Humano todo te atrapa

y todo te empuja.

Igual de humana que una babosa,

voy hacia el fuego como la mariposa.

Cony (11-12-10)

Antonio Machado

Yo voy soñando caminos

de la tarde. !Las colinas

doradas, los verdes pinos,

las polvorientas encinas!...

?Adónde el camino irá?

Yo voy cantando viajero

a lo largo del sendero...

- la tarde cayendo está - .

"En el corazón tenía

"la espina de una pasión;

"logré arrancármela un día:

"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento

se queda, mudo y sombrío

meditando. Suena el viento

en los álamos del río.

La tarde más se oscurece:

y el camino que serpea

y débilmente blanquea,

se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:

"Aguda espina dorada,

"quién te pudiera sentir

"en el corazón clavada".

A mi infancia - Silvina Ocampo

Si pudiera llevarte de la mano

a ese lugar que más te ha ensombrecido

verías la alegría que ha existido

y lo maravilloso de antemano.

Si pudiera llevarte a ese lejano

lugar, donde sufriendo has aprendido,

te enseñaría aquello que has perdido

en temer, en mentir, en huir en vano.

Mas si no he de llevarte a sitio alguno

ni darte nada iré adonde tú quieras

me mostrarás tus juegos uno a uno,

tu persistente crimen, tus quimeras,

el precoz nacimiento de tus celos,

el incestuoso amor, en mis desvelos.

(S.O. en Amarillo celeste. 1972)

Futuro Perfecto

Habré aprendido a amarte;

Habré aprendido a dar en la justa medida;

Habré aprendido a manejar los impulsos;

Habré aprendido a resguardarme de las desilusiones;

Habré aprendido a no soñar imposibles;

Habré aprendido a no esperar más de lo que hay;

Habré aprendido a escucharte y a hacerme escuchar;

Habré aprendido a olvidarte, sin necesidad de odiar;

Habré aprendido a seducirte, para que siempre quisieras volverme a encontrar;

Habré aprendido a entenderte y a enojarme. A matizar.

Habré aprendido los efectos positivos del “No” y las contradicciones del “Sí”;

Habré aprendido a darte la seguridad insegura que despierte tu deseo;

Habré sabido callarme y decir en su momento;

Habré sabido quedarme, ante tus brazos abiertos;

Habré sabido irme, frente a tus dudas e inciertos;

Habré sabido besarte y contarte aquellos cuentos;

Habré sabido ganarte en lugar de estar de acuerdo;

Habré sabido perder para que pudieses cuidarme.

Habré perdido tu amor cuando, al fin, supiese amarte.

Cony (22-02-10)

I

El gato sube y baja del tejado

Y el eco ajado de su carcajada

Agita el sueño de un ojo mojado.

Ha dejado atrás el viejo enrejado.

II

Silvan ya los vientos de la libertad!

Vienen susurrando secretos del mar

Sacude su soplo ya la soledad

Silvan ya los vientos! Es tiempo de amar!

Cony (23-01-10)