And what if... (Desempolvando escritos viejos)

¿Y si el país de nunca jamás fuera el de aquí y ahora?

¿Y si la humanidad fuera un puñado de pinochos mentirosos, de madera y sin corazón?

¿Y si quienes se sienten poderosos tripulantes de este mundo descubrieran que el gran barco duerme dentro de una botella?

¿Y si después de las doce nada cambiara? ¿Seríamos capaces de ser felices y comer perdices?

¿Y si la abuela siempre fue un lobo que se maquillaba?

Cony Albarracín

Preposiciones propositivas

de, desde, en, entre, hacia, hasta, para y por

las palabras.

Cony Albarracín (18-06-2011)

Una dialéctica del YO

Yo: - ¡Ey! Yo...

Yo: -  ¿Qué?

Yo: - Quiero el divorcio.

Cony Albarracín (16-05-2011)

Y llorar a tinta tendida.

Cony Albarracín (10-05-2011)

"Anécdota" matutina.

Yo: - Hola me deja en el infierno? 


Colectivero 273: - En cuál de todos? 


Yo: - E.E.S. 7.


Colectivero 273: - No, la D o la G te dejan en la puerta.


Yo: - Gracias.

Cony Albarracín (10-05-2011)

Mi Laura, mi Beatrice, mi Dulcinea del Tobozo y tantas otras...

No creo en musas. Creo en fantasmas.

Él es mi fantasma y por eso le creo.

No le creo sus mentiras, sus pretextos.

Le creo mis textos, mis letras, mis palabras.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Back to my life! Back to my ghosts!

He vuelto a casa.

(definitivamente)

He vuelto del más acá.

He vuelto allá.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Hoy la lluvia tiene un ritmo diferente. Intenta seguir la cadencia de las hojas que se llueven de las copas del primer otoño del año. Por momentos acompaña un chamamé y por momentos “pulsasiones” de un Piazzolla que amanece este domingo en mi radio. En mi corazón.

Hoy la lluvia cae al ritmo de las enseñanzas de Barbosa. Hoy parece ser que lluvia se me vuelve paz y limpia la ansiedad que desde tiempos remotos me acompaña. Hoy me siento lluvia y tarro de miel invertido. Hoy mis pulsaciones han cambiado el ritmo de ese yo escindido que tanto me perturbó.

Hoy soy lluvia que no llora. Que no corre tras la nada del infinito inalcanzable. Hoy soy lluvia que sonríe en paz. Que limpia las heridas de un pasado, empecinado mensajero del  llanto eterno y las angustias.

Sucede que hoy la lluvia soy yo. Y sucede que mi ritmo es miel, es canto y es amor. Sucede que hoy no tengo ganas de correr, ni de llorar, ni de escuchar viejos reclamos de un yo que me es ajeno y cada vez más lejano. Hoy necesito fluir entre mis pasos y observar con mis oídos, con mi piel, con todos los sentidos que amanecen en mi ser.

Hoy la velocidad que empuja se me vuelve extraña; se me vuelve un “otro” que no quiero que me invada. Hoy puedo callar la bulla que atormenta. Porque lluvia y tormenta soy yo.

Cony Albarracín. (03-04-2011)

¿Quién enciende las luces? ¿Quién el deseo? ¿Quién el color?

"Nadie me enciende una lámpara, 

nadie es del color del deseo más profundo." 

(A. Pizarnik)

Existe en el fondo de nosotros un interruptor. Lo aprietas y el mundo vuelca.          Voltea. 

                           Se derrama.

Y aunque mires con los mismo ojos el mismo color; ni el color ni los ojos vuelven a ser los mismos.

Hasta el color del deseo más profundo puede cambiar de color.

Se trata, tan sólo y nada menos, de bucearse. 

Animarse a penetrar las catacumbas más profundas de uno mismo; hasta encontrar y encender el interruptor antedicho.

Cony Albarracín (22-02-11)

Alma degradable. Papel desagradable.

¿Qué caso tiene un papel que en un tacho se degrada?

El baño es de las arañas.

Y el verso que fue desgarrado en un arrugado papel es otro sueño perdido de un alma que se degrada.

Hay papeles que no saben tejer.

¿Qué caso tiene ya, que hable o calle este papel que mira desde el tacho oscuro de la basura?

¡Que se pudra!

No es  más que un papel vacío lleno de viejas palabras.

Cony Albarracín (14-02-11)

TUMBAS

Hay recuerdos cuya tumba, necesariamente, debe ser un libro.

Acabo de enterrar uno de esos.

Yacerá este recuerdo eternamente en un libro de Bolaño.

Bajo literaria y poética sepultura hoy despido, frente a esta tumba, al recuerdo que se lleva:

Pequeños momentos vividos como años. Pues menudas palabras (¿quizá fueran engaños?) confundí entre sus poemas; y en mis sueños se mezclaron realidades y blasfemias. 

Hoy entierro tu recuerdo entre los poemas suyos y los sueños míos; porque de nada nos sirve esperar cuerpos vacíos que entre el hablar y el hacer hallan insondable abismo.

Quizá, también hoy, entierre dentro de este mismo libro, otro recuerdo más dulce... Y aquí el entierro debería ser el mío!

Porque tampoco se debe tratar de llenar con palabras, poemas que ya han sido escritos.

Cony Albarracín (08-02-2011)

PLUMAS COLOR DE CIELO SIN NOMBRE

Había una vez un cielo del color de mis plumas. No era celeste, ni gris. Era de un color indescriptible. No tenía nombre ese color. Ni ese cielo. Ni mis plumas. Serían, seguramente, un par de alas rotas.

A un breve diálogo entre los dos, un veinticinco de mayo del bicentenario y a una larga charla entre los mismos dos, un veinte de enero del año siguiente.

Sobre un cielo y unas plumas de un mismo color.

Cony Albarracín (29-01-11)

2011 de Enero de 27 Miércoles, La Plata (y Viceversa)

O pongámosle simplemente “un día de Miércoles”.

Desde que decidí jamás tener hijos, verme menstruar es igual que ver caer el revoque mal hecho de la habitación de un niño sobre su tumba.

Miro las gotas de sangre caer una a una sobre el agua del inodoro y pienso en cuántos dolores se evitarían si la Naturaleza hubiese sido un poquito más sabia. Un poquito. Como para haberme hecho nene en lugar de nena. Un poquito nomas. Como para que tomar este tipo de decisiones, cuando una es mujer, no fuese tan complicado al momento de tener que  dar explicaciones a la sociedad. Una pizca más de sabiduría en la Naturaleza hubiese estado bueno para que este tipo de explicaciones innecesarias fuesen, realmente, innecesarias. Decirles, simplemente, que se trata de una elección madura, incluso más madura que muchas otras, tantas  veces tomadas así como así y que perjudican a tantos. Que no es una falta gravísima al “mandato del género” y que no le estoy quitando la posibilidad de vivir a nadie. Eso entre muchas otras estupideces que escuche decir últimamente. Es una elección. Ni más ni menos que una elección, pensada y meditada desde hace mucho tiempo. ¿O ahora resulta que la gente está esperando con un numerito, haciendo cola para nacer; o hay un montón de bebés colgaditos del cielo gritando desesperados ¡dejáme nacer! ¡dejáme nacer! Y vos con una gomera le quitas la posibilidad de vivir porque decidís, responsablemente, que no querés parir a ninguno?

Si tan solo la Naturaleza hubieses sido un poquitito más sabia…! Cuántos dolores se evitarían, pienso cada mes mientras miro las gotitas rojas y esos coágulos inmundos.

Al menos a muchas nos evitaría cada mes estas contracciones del útero que expulsa sus revoques sangrantes y que por resumir elegantemente, o muchas veces por ignorancia,  nos obliga a utilizar eufemismos del tipo: “me duelen los ovarios” o “- me duele la panza” y siempre hay algún pelotudo insistente que se preocupa más de lo una quisiera, porque además toooodo, todo duele el doble, hasta que se preocupen por vos… y que no lo hagan… puff!! Más!! y entonces te preguntan:

“-¿Comiste algo que te cayó mal?” y ahí tenés que caer en el eufemismo o en la ordinariez, y una ya está grande para decir ciertas cosas, entonces ahí vas con "esa frasecita":

“- No… cuestiones femeninas”…

¡!!¡CUESTIONES FEMENINAS!!!! ¡Siempre odié esa frase!, ¡Detesto esa frase! Yo debería haber sido varón, definitivamente…

Aunque ahora, sé que en realidad me gusta ser mujer (dejemos a Nacha Guevara y su canción de lado por favor se los pido, no caigamos en tatos clichés, que ya venimos decayendo desde hace rato. Tratemos de mantenernos en cierto equilibrio…tratemos). Digo, me gusta mi género. Lo que no me gusta es esto de tener que menstruar al pedo sabiendo desde siempre que no quiero parir. Que no pienso parir nunca. Que no me interesa traer más gente a este mundo en que la Naturaleza, tan sabia como todos la creíamos, se equivocó en cosas fundamentales!! Que van desde mi caso particular; esto de hacerme menstruar cada mes sin sentido y ver en cada coágulo cantidad de habitaciones de niños desperdiciadas (ya que podrían hacer feliz a otros); hasta el error más grande que fue crear a la Raza Humana. La raza que la matará a ella. A la Naturaleza. A su madre. A su creadora.

¿Quién dijo que la Naturaleza era Sabia, si fue la creadora de su propio cáncer?

El Hombre lo dijo. Seguramente, el primero en decirlo y en pensarlo fue algún Sabio. ¿Lo habrá hecho para comenzar a destruirla sin culpa? ¿Habrá sido un Sabio, un Clérigo o un Comerciante? Humano sin duda. La Naturaleza jamás se hubiese autodenominado Sabia. Incluso, comienzo a pensar que, deprimida, lo que buscaba hacer cuando creaba al Hombre era suicidarse. Quizá no pudo soportar el éxito de su obra. Quizá se le fue de las manos y como no había drogas, ni alcohol, ni estupefacientes a mano…

O NO!!! O la Naturaleza, al igual que esa idea que se tiene de Dios, nos hizo a imagen y semejanza suya… es decir, la Naturaleza también, al ver que todo lo que creaba le salía bien, se fue llenando de codicia y ambición, se dejó arrastrar por el poder y cegada en su delirio de grandeza construyó a la criatura que sería como su ópera prima. La máxima expresión de lo perfecto! 

Sin ver que aquello que construía era su propio asesino, su enfermedad, su muerte.

No sé.

Lo único que espero es que si algún día aparece una estadística cuyo resultado sea:

De cada 100 (cien)  mujeres 1 (una) sufre de “Menopausia Precoz”.

Esa 1 (una) sea yo.

Cony Albarracín (27-01-11)

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)

Escindida

mitad Sonrisa;                    mitad Huraña

mezcla de Risa,                   Llanto y Lagaña

mitad Lectura;                    mitad Escritura

mitad Cultura;                    mitad Hechura

mitad Esperanza;              mitad Herejía

mitad María;                      mitad Constanza

Cony Albarracín (17-01-11)

Vidas y Widas

La Vida con doble V tiene un poco de cada vida.

Una ve lo que le falta a la otra, sin que la otra lo vea.

Pero Vida con W está mal escrita. Vida se escribe con una sola V. Y tampoco se escribe con V de Bueno y si además le ponemos dos, la cosa empeora. Creo. 

La Vida con doble V puede ser aliviante. Puede 

simular completitud. Puede parecerse a aquello 

inalcanzable. 

Pero la Vida con W parece que siempre estará 

mal escrita. 

No será algo cultural? Digo... Quizá sea cuestión de esperar a que cambien las normas. Que la Real Academia de la Humanidad acepte que 

son mayoría los que viven una Wida escondida, detrás de las bambalinas doradas de su cotidiana vida, y que los que sueñan con poder WiWirla sin animarse a atravesar las rejas en que la culpa los contiene, desde hace años, sin 

saber cuándo están dentro y cuándo fuera de la 

jaula,completan dicha estadística. 

Yo me pregunto: Si es ésa  la mayoría... en qué 

se basan las normas?

Cony (15-12-10)

Humana como una babosa

Hacia el fuego como la mariposa

y hacia la papa frita como una babosa.

No hay manera. No hay salida.

No hay escalera ni mano milagrosa

que detenga la caída.

Nada que empuje, nada que ataje.

En esto de ser Humano todo te atrapa

y todo te empuja.

Igual de humana que una babosa,

voy hacia el fuego como la mariposa.

Cony (11-12-10)

Sabias Palabras que nos dejó un Sabio

“Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años.

No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. 

No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas, la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada “dos en uno”: dos personas pensando igual, actuando igual, que era eso lo que funcionaba.

No nos contaron que eso tiene nombre: anulación.

Que sólo siendo individuos con personalidad propia, podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.

Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad.

No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto.

Cada uno lo va a tener que descubrir solito.

Y ahí, cuando estés muy “enamorado de vos, vas a poder ser muy feliz y te vas a enamorar de alguien”.

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor…

…aunque la violencia, se practica a plena luz del día.”

                                                                                     John Lennon.

Desiertos

A veces siento las venas repletas de desierto. De ese mismo desierto del que se ha hablando tanto, pero más intenso cada vez. Raspa. No sé bien dónde, pero raspa. En el corazón. En la cabeza. Raspa saber que ya no hay Oasis disponibles, que es algo de todos los días. Que bebemos el desierto en el agua que tomamos. Raspa que la mayor parte del tiempo no lo notamos, no nos damos cuenta. 

Compartimos, disfrutamos, vivimos y de repente, somos arena. Somos la misma arena que siempre fuimos, sólo que de repente nos damos cuenta. Raspa. En la garganta. En la soledad. En el aire que respiramos. En las bocinas. En los diarios. Raspa pensar que pudimos haber hecho aquello que nunca hicimos y que ya no haremos. Raspa saber que no lo hicimos porque jamás supimos cómo hacerlo. 

También nos olvidamos de que somos desierto en el desierto y arena en la arena. Es lo que nos permite seguir construyendo castillitos a la orilla de nosotros. Hasta que la orilla raspa otra vez porque la ola que la delinea es otra ola de arena. 

Cony (30-11-10)

Sacarle punta a un viejo lápiz negro
para delinear los ojos del futuro.

Cony (27-11-10)