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La Plata, Buenos Aires, Argentina
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sábado, 25 de junio de 2011

Un pensamiento de Stendhal que viene un poco al caso...

  "El amor cerebral tiene más ingenio sin duda que el verdadero amor, pero sólo cuenta con instantes de entusiasmo; se conoce a sí mismo demasiado, se juzga sin cesar; lejos de extraviar el pensamiento, se construye sólo a fuerza de él."

miércoles, 22 de junio de 2011

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ



Con las alas del alma desplegadas al viento,
desentraño la esencia de mi propia existencia
sin desfallecimiento, y me digo que puedo
como en una constante
y me muero de miedo, pero sigo adelante.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
porque aprecio la vida en su justa medida
al amor lo reinvento, y al vivir cada instante
y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá del asombro me levanto entre escombros
sin perder el aliento
y me voy de las sombras con algún filamento
y me subo a la alfombra con la magia de un cuento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
atesoro lo humano cuando tiendo las manos
a favor del encuentro por la cosa más pura,
con la cual me alimento por mi pan de ternura,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
ante cada noticia de estupor, de injusticia,
me desangro por dentro
y me duele la gente, su dolor, sus heridas,
porque así solamente interpreto la vida.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento
guardaré del que escribe su mejor pensamiento
quiero amar a quien vive con las alas del alma
desplegadas al viento, al viento, al viento...

sábado, 18 de junio de 2011

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)


HELENA 

La primera gota de lluvia asesinó el verano.
Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.
¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!
A dónde tenderemos  las manos si el tiempo nos desdeña.
Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,
Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes
Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –
Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.
No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,
Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,
Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar
Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,
Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.
Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,
Un confuso sentimiento,
El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,
Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,
La luz en el cielo inmaculado
Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica
Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.
Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,
El apoyo amargo del codo en el recuerdo
Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,
Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,
Que no ve nada,
Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,
Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo
Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.
Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.

viernes, 10 de junio de 2011

Federico García Lorca

Pajarita de papel   (Julio de 1920)

!Oh pajarita de papel!
Águila de los niños.
Con las plumas de letras,
Sin palomo
y sin nido.

Las manos aún mojadas de misterio
Te crean en un frío
Anochecer de otoño, cuando mueren
Los pájaros y el ruido
De la lluvia nos hace amar la lámpara,
El corazón y el libro.

Naces para vivir unos minutos
En el frágil castillo
De naipes que se eleva tembloroso
Como el tallo de un lirio,
Y meditas allí, ciega y sin alas,
Que pudiste haber sido
El atleta grotesco que sonríe
Ahorcado por un hilo,
El barco silencioso sin remeros ni velamen,
El lírico
Buque fantasma del miedoso insecto,
O el triste borriquito
Que escarnecen, haciéndolo pegaso,
Los soplos de los niños.

Pero en medio de tu meditación
Van gotas de humorismo.
Hecha con la corteza de la ciencia
Te ríes del destino,
Y gritas: Blancaflor no muere nunca,
Ni se muere Luisito.
La mañana es eterna, es eterna
La fuente del rocío.

Y aunque no crees en nada dices esto, 
No se enteren los niños
De que hay sombra detrás de las estrellas
Y sombra en tu castillo.

En medio de la mesa, al derrumbarse
Tu azul mansión, has visto
Que el milano te mira ansiosamente:
Es un recién nacido.
Una pompa de espuma sobre el agua
Del sufrimiento vivo.

Y tú vas a sus labios luminosos
Mientras ríen los niños,
Y callan los papás, no sea despierten
Los dolores vecinos.

Así, pájaro clown, desapareces
Para nacer en otro sitio.
Así, pájaro esfinge, das tu alma
De ave fénix al limbo.

lunes, 30 de mayo de 2011

LA EXTRANJERA - Nuria Amat


Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.
Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.
Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.
Nuria Amat

viernes, 29 de abril de 2011

LOS PÁJAROS PERDIDOS



Amo los pájaros perdidos
que vuelven desde el más allá,
a confundirse con un cielo
que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos,
las horas jóvenes que di
y desde el mar llega un fantasma
hecho de cosas que amé y perdí.

Todo fue un sueño, un sueño que perdimos,
como perdimos los pájaros y el mar,
un sueño breve y antiguo como el tiempo
que los espejos no pueden reflejar.
Después busqué perderte en tantas otras
y aquella otra y todas eran vos;
Al fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós,
la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos
que vuelan ciegos sobre el mar,
la noche entera es un espejo
que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pájaro perdido
que vuelve desde el más allá
a confundirse con un cielo
que nunca más podré recuperar.


Letra: Mario Trejo

Música: Astor Piazzolla

sábado, 26 de febrero de 2011

Secuelas de un viaje por Tlön



"upa tras perfluyue lunó" o "hacia arriba (upward) detrás duradero-fluir luneció" 


Y desear que, en esta ruidosa-grisverde-enjambre de cemento cada vez más alejada del perfluye o duradero-fluir, esta noche lunezca como lo hizo mañana.

Cony Albarracín (26-02-11)

lunes, 21 de febrero de 2011

ODYSSEUS ELYTIS - Fragmento de DIARIO DE UN ABRIL INVISIBLE (1984)


SABADO, 2 M.


AL CAER MI VIDA (un trocito insignificante de mi vida) sobre la vida de los demás, deja una hendidura. 



Uno puede, aplicando allí su ojo, ver, en lo duradero, un mar oscuro y una muchacha vestida de blanco 






planeando de izquierda a derecha 
y perdiéndose en el aire. 









viernes, 18 de febrero de 2011

FRITZ PERLS

“Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo. No estoy en este mundo
Para llenar tus expectativas
Y tú no estas en este mundo para llenar las mías. Yo soy yo y tú eres tú.
Y si por casualidad nos encontramos, es hermoso.
Si no, no puede remediarse.”
Fritz Perls
                                                                                                       
Friedrich Salomon Perls (8 de julio de 1893, Berlín, Alemania - 14 de marzo de 1970, Chicago, EE. UU.
Médico neuropsiquiatra y psicoanalista. Creó la Terapia Gestalt, junto a su esposa, Laura Perls. (Fuente biográfica: Wikipedia) 

jueves, 3 de febrero de 2011

Dos poemas de Alfonsina Storni. (no sé si de los mejores; pero sí, de los más necesarios esta noche)


Indolencia 

“A pesar de mí misma te amo; eres tan vano 
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo: 
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo; 
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano» 

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano, 
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo 
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo 
más dulce te envolviera, buscando boca y mano. 

¿Salomé rediviva? Son más pobres mis gestos. 
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos. 
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida. 

Pues no pierde su línea por una fiesta griega 
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega 
con los ojos lejanos y el alma distraída.


La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa, 

se me va de los dedos... En el viento, al pasar, 

la caricia que vaga sin destino ni objeto, 

la caricia perdida ¿quién la recogerá? 

Pude amar esta noche con piedad infinita, 

pude amar al primero que acertara a llegar. 

Nadie llega. Están solos los floridos senderos. 

La caricia perdida, rodará... rodará... 

Si en los ojos te besan esta noche, viajero, 

si estremece las ramas un dulce suspirar, 

si te oprime los dedos una mano pequeña 

que te toma y te deja, que te logra y se va. 

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa, 

si es el aire quien teje la ilusión de besar, 

oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos, 

en el viento fundida, ¿me reconocerás?

sábado, 29 de enero de 2011

Un par de citas del "Werther" de Goethe (en algún punto me recordaron al último post).



" Lo que me roe el corazón es la fuerza devoradora que se oculta en toda la naturaleza, que no ha producido nada que no destruya a su prójimo y a sí mismo."


" Cuando el Hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada."

viernes, 21 de enero de 2011

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

" En este poema los artilleros están juntos.
Blancos sus rostros, las manos
entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.
Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.
Los otros te consideran.
Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven
hacia ellos después de este intervalo.
El reencuentro sólo les devuelve
la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más  místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas. 
Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada.... 
Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.
Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)
Cony Albarracín (21-01-11)

lunes, 17 de enero de 2011

Sábado, 29 de Febrero 1958 - de los "Diarios" de Alejandra Pizarnik (p. 115)

  "La noche. Es ella, detrás de los cristales. La infancia muerta esboza un saludo. La Madre Universal. Ella gime detrás de mi sangre. Disolverme en el humo de mi cigarrillo. (Si por lo menos fuera puta - dijo la muchacha.) Pienso en el mar. En sus olas fosforescentes. En mi miedo la noche aquella cuando los caballos silbaban en la alameda y dentro de mí un ser crecía hasta hacerme reventar de existencia. Y yo me dejaba seducir por las aguas. Las aguas rodeaban mi cuerpo desnudo. Y era en una noche carente de luna, enferma de nubes. Y fue una noche de banderas que aleteaban para festejar a la muchacha enamorada del mar. Y yo era inocente. Y el mundo fue en mi sangre.
   Pero ¿qué?" 

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Sabias Palabras que nos dejó un Sabio

“Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años.

No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad. 

No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas, la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada “dos en uno”: dos personas pensando igual, actuando igual, que era eso lo que funcionaba.

No nos contaron que eso tiene nombre: anulación.
Que sólo siendo individuos con personalidad propia, podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.

Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad.

No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto.

Cada uno lo va a tener que descubrir solito.
Y ahí, cuando estés muy “enamorado de vos, vas a poder ser muy feliz y te vas a enamorar de alguien”.

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor…
…aunque la violencia, se practica a plena luz del día.”

                                                                                     John Lennon.

martes, 16 de noviembre de 2010

Antonio Machado

Yo voy soñando caminos
de la tarde. !Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
?Adónde el camino irá?

Yo voy cantando viajero
a lo largo del sendero...
- la tarde cayendo está - .
"En el corazón tenía
"la espina de una pasión;
"logré arrancármela un día:
"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece:
y el camino que serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
"quién te pudiera sentir
"en el corazón clavada".

Abrazo - Silvina Ocampo

a Jean-Paul Toulet
En un negro relámpago abrazados


un solo ser nos creemos ya mezclados,


en el mismo sudario de repente


los dos juntos nos vemos frente a frente.

(de Lo amargo por dulce, 1962)

lunes, 15 de noviembre de 2010

A mi infancia - Silvina Ocampo

Si pudiera llevarte de la mano
a ese lugar que más te ha ensombrecido
verías la alegría que ha existido
y lo maravilloso de antemano.


Si pudiera llevarte a ese lejano
lugar, donde sufriendo has aprendido,
te enseñaría aquello que has perdido
en temer, en mentir, en huir en vano.


Mas si no he de llevarte a sitio alguno
ni darte nada iré adonde tú quieras
me mostrarás tus juegos uno a uno,


tu persistente crimen, tus quimeras,
el precoz nacimiento de tus celos,
el incestuoso amor, en mis desvelos.

(S.O. en Amarillo celeste. 1972)