...Po Li cRo Ma tiK...

DE REALIDADES FICCIONALES Y UN COLIBRÍ Cony Albarracín

2012-01-19T13:25:00.000-03:00

La escena es la siguiente:

Estoy leyendo en el sillón bajo la ventana abierta. Unsuspiro detiene mi lectura con una sonrisa y me obliga a repasar mentalmentecada minuto de amor compartido durante los últimos meses.

El libro se desplaza de mi falda al apoyabrazos derecho delsillón y mi cuerpo del sillón a la ventana. Arrastro la cortina para mirar uncielo que entrevera lo verde y lo azulado y se parece tanto al entrevero de tusojos y los míos…

Un colibrí me enfrenta sorpresivamente.

Amaga a entrar por la ventana.

Lo miro.

Me mira.

Me dibuja un triángulo invertido en el aire

(un corazón, supongo)

Me mira.

Lo miro.

Sonrío.

Se va.

El colibrí desaparece llenado el aire de un néctar que huelea comedia romántica. A comedia romántica cuyo guión se escribe cada mañana connuestros sueños, nuestros abrazos, nuestras miradas.

Así como si nada...

2011-11-07T01:27:00.000-03:00

Un espacio a la derecha del que no me desprendía, cedido así como así. Una percha necesaria perdida en el cuello de una camisa ajena. Una gaseosa, una mayonesa y dos kilos de milanesa compartiendo un cuarto de frizzer y un balcón en la puerta de la heladera.

Y todo así como si nada...
Y todo así como si todo...

como si todo lo que no era nada de repente fuera todo.

También hay una toalla.

ES GRAVE. Es mucho más grave de lo que pensaba.
Porque además de todo eso están las sonrisas indelebles de cada mañana y los abrazos y esos ojos de pileta clorificada...

Y todo así como si nada...

Como tentándome a creer que había un as escondido en alguna manga. Como tentándome a creer. Como tentándome a querer. Como queriéndome tentar. Como queriendote querer, con A.

And what if... (Desempolvando escritos viejos)

2011-09-13T13:38:00.000-03:00

¿Y si el país de nunca jamás fuera el de aquí y ahora?

¿Y si la humanidad fuera un puñado de pinochos mentirosos, de madera y sin corazón?

¿Y si quienes se sienten poderosos tripulantes de este mundo descubrieran que el gran barco duerme dentro de una botella?

¿Y si después de las doce nada cambiara? ¿Seríamos capaces de ser felices y comer perdices?

¿Y si la abuela siempre fue un lobo que se maquillaba?

Cony Albarracín

2011-09-03T08:17:00.000-03:00

Sonrío y camino por mi rutina, me siento plena, feliz. Estoy contenta. Sin embargo, un velo de nostalgia cubre mis venas con tu nombre. Me cuesta descifrar la sensación, pero sé que se trata de tu nombre, de tus ojos. Me parece inadecuado llamar “nostalgia” a esta sensación porque no es exactamente eso. Se trata más bien de ese cansancio que acompaña al éxtasis. Como si de repente me bajara la presión en una playa soleada. Una hoja de calcar cubre el cuadro más bello de un museo. Una manta translúcida acaricia una escultura. Uno sigue disfrutando de la obra que se expone pero algo difumina la potencia de su encanto. No es nostalgia, no. No deseo encontrarte ni me invaden las ganas de besarte, como en otros tiempos. No preciso urgentemente que tu cuerpo me abrace mientras espero el colectivo de frente a la primavera que se asoma por la plaza. No lo preciso, no te preciso, no es eso. Es simplemente que la terrible alegría que me inunda encuentra una tapa antes de tiempo que le impide rebalsar. Es simplemente que una parte de vos se ha instalado para siempre en mí y una parte de mí se ha ido. No es nostalgia, no. Es esto de saber que se ha vivido y a pesar de eso se seguirá viviendo. Es entender que nada es tan trágico como parecía, entonces… tampoco tan vitalmente necesario. Es saber que se puede perdonar, que se puede entender, que se puede aceptar todo aquello que tiempo atrás no se veía ni siquiera en lo imaginario de la posibilidad. Es encontrar el dibujo de tu rostro en el aire de la mañana y poder sonreír en calma sin saber por qué tu rostro sigue allí, ni mi sonrisa. Es sentir que el paisaje no puede parecer tan bello sin tu presencia. Y sin embargo…

Cony Albarracín (01-09-11)

DesCromaPlazamiénTicos Tos (Cony Albarracín 18-07-2011)

2011-08-13T17:44:00.000-03:00

Un gato negro se arrincona en la esquina de un tejado. Tiene los ojos tan verdes como los míos. Tan verdes que deberían ser rojos al amanecer de un sueño que no se ha dormido.

Frente a él, un tejado y una chimenea del color de mi sueño, de los ojos del gato.

Un triángulo insomne se dibuja en el aire.

Un gato negro arrinconado. Un lápiz verde entre uñas rojas. Tan rojas que se vuelven verdes de rasgar la esperanza de un sueño que sangra en los ojos de un gato.

Negra se vuelve la sangre de un sueño desvelado.

Un triángulo verde arrinconado. Un gato rojo sobre un tejado me mira.

Arrojo mis ojos negros al triángulo vacío de la noche que amanece tras la muerte de un sueño que ha elegido el suicidio.

Nadie nos ve, nadie nos oye. Sólo nosotros sabemos que estamos

Vivos.

Despiertos.

Verdes.

Una cortina verde aparece frente al gato. En la esquina del gato. En las uñas del techo.

¿Qué dice la cortina?

No logro descifrarlo.

Misterio.

Una ventana me guiña el ojo.

Nadie lo entiende pero el gato lo sabe. Lo sabe por verde, igual que mi lápiz.

Igual que un sueño estéril.

El gato verde se despereza pero sigue soñando.

¿Por qué todo se vuelve verde? ¿Por qué rojo?

Porque negro.

El triángulo no se forma con el gato. El gato está en el medio. El triángulo contiene un gato negro. Un gato negro solo y un tejado que me mira con mis ojos.

Todo gira y la ventana me hace un guiño. Otro

La cortina.

La chimenea.

Todo gira en torno al gato. El gato me mira.

¿O soy yo?

Mis ojos negros también son verdes de tanto rojo que les dejó la noche.

¿Cuántas noches habrán dormido sobre ese tejado? ¿Cuántos desvelos son necesarios para pintar un techo de verde?

¿Y un gato?

¿Y un sueño?

¿Por qué se vuelve todo tan bizarro?

¿Por qué el tejado no duerme, el gato no escribe, la cortina no muere y el lápiz apenas si rasguña la sangre de un papel?

La noche se me escapa entre los pelos de un gato que no puede distinguir siquiera su color. Ni sus ojos, ni mi piel tienen el color de la noche que soñaban tener.

Ya es tarde.

Se han desvelado.

Los gatos,

los tejados,

los misterios y el papel.

Sólo queda la piel ajada de una cortina verde.

Y además,

llueve.

2011-08-08T06:41:00.000-03:00

No se trata de un llanto sin sentido,
sorda herida de amor y desencanto.

Desespera a la espera del olvido
la que ha unido su rostro y el espanto.

Cony Albarracín (08-08-2011)

2011-06-27T21:54:00.000-03:00

y a veces,

se siente latir el mar

detrás de los ojos

Cony Albarracín (27-06-2011)

Un pensamiento de Stendhal que viene un poco al caso...

2011-06-25T19:41:00.000-03:00

"El amor cerebral tiene más ingenio sin duda que el verdadero amor, pero sólo cuenta con instantes de entusiasmo; se conoce a sí mismo demasiado, se juzga sin cesar; lejos de extraviar el pensamiento, se construye sólo a fuerza de él."

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ

2011-06-22T11:42:00.000-03:00

Con las alas del alma desplegadas al viento,
desentraño la esencia de mi propia existencia
sin desfallecimiento, y me digo que puedo
como en una constante
y me muero de miedo, pero sigo adelante.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
porque aprecio la vida en su justa medida
al amor lo reinvento, y al vivir cada instante
y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá del asombro me levanto entre escombros
sin perder el aliento
y me voy de las sombras con algún filamento
y me subo a la alfombra con la magia de un cuento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
atesoro lo humano cuando tiendo las manos
a favor del encuentro por la cosa más pura,
con la cual me alimento por mi pan de ternura,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
ante cada noticia de estupor, de injusticia,
me desangro por dentro
y me duele la gente, su dolor, sus heridas,
porque así solamente interpreto la vida.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento
guardaré del que escribe su mejor pensamiento
quiero amar a quien vive con las alas del alma
desplegadas al viento, al viento, al viento...

Preposiciones propositivas

2011-06-18T14:12:00.000-03:00

de, desde, en, entre, hacia, hasta, para y por

las palabras.

Cony Albarracín (18-06-2011)

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)

2011-06-18T08:59:00.000-03:00

HELENA

La primera gota de lluvia asesinó el verano.

Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.

¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!

A dónde tenderemos las manos si el tiempo nos desdeña.

Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,

Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes

Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –

Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.

No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,

Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,

Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar

Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,

Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.

Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,

Un confuso sentimiento,

El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,

Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,

La luz en el cielo inmaculado

Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica

Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.

Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,

El apoyo amargo del codo en el recuerdo

Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,

Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,

Que no ve nada,

Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,

Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo

Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.

Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.

Federico García Lorca

2011-06-10T11:41:00.000-03:00

Pajarita de papel (Julio de 1920)

!Oh pajarita de papel!

Águila de los niños.

Con las plumas de letras,

Sin palomo

y sin nido.

Las manos aún mojadas de misterio

Te crean en un frío

Anochecer de otoño, cuando mueren

Los pájaros y el ruido

De la lluvia nos hace amar la lámpara,

El corazón y el libro.

Naces para vivir unos minutos

En el frágil castillo

De naipes que se eleva tembloroso

Como el tallo de un lirio,

Y meditas allí, ciega y sin alas,

Que pudiste haber sido

El atleta grotesco que sonríe

Ahorcado por un hilo,

El barco silencioso sin remeros ni velamen,

El lírico

Buque fantasma del miedoso insecto,

O el triste borriquito

Que escarnecen, haciéndolo pegaso,

Los soplos de los niños.

Pero en medio de tu meditación

Van gotas de humorismo.

Hecha con la corteza de la ciencia

Te ríes del destino,

Y gritas: Blancaflor no muere nunca,

Ni se muere Luisito.

La mañana es eterna, es eterna

La fuente del rocío.

Y aunque no crees en nada dices esto,

No se enteren los niños

De que hay sombra detrás de las estrellas

Y sombra en tu castillo.

En medio de la mesa, al derrumbarse

Tu azul mansión, has visto

Que el milano te mira ansiosamente:

Es un recién nacido.

Una pompa de espuma sobre el agua

Del sufrimiento vivo.

Y tú vas a sus labios luminosos

Mientras ríen los niños,

Y callan los papás, no sea despierten

Los dolores vecinos.

Así, pájaro clown, desapareces

Para nacer en otro sitio.

Así, pájaro esfinge, das tu alma

De ave fénix al limbo.

LA EXTRANJERA - Nuria Amat

2011-05-30T21:43:00.000-03:00

Se han apoyado en la baranda del faro. Han llegado hasta aquí sin miedo.

Atraídos por el amor al vértigo. Guiados por una flecha insolente de la noche. Ella mira hacia abajo. El mar la deslumbra. Olas hinchadas como venas patean su rabia contra la muralla de rocas. Él le pide: Ámame.

Ella no responde. Es joven y cierra los ojos como si estuviera viviendo muchas muertes. Ella teme saltar. Él le reclama: Bésame. La luz del faro indaga por las cosas perdidas y los encuentra a ellos. Amantes de las sombras son el blanco del silencio. Ella quiere saltar porque en su garganta tiene un nudo de reproches. Como él no pregunta, tampoco ella le responde. Su pasado es un mapa deshecho. Viene de un país hundido. No resulta fácil decir lo que se piensa. Y ella piensa demasiado. Ahora abre los ojos para ver el naufragio de su alma. Él la abraza como si quisiera desnudar su rabia. Ella le pide: Mátame.

Nuria Amat

Una dialéctica del YO

2011-05-16T19:39:00.000-03:00

Yo: - ¡Ey! Yo...

Yo: - ¿Qué?

Yo: - Quiero el divorcio.

Cony Albarracín (16-05-2011)

Diálogos sobre el diván IV (Cony Albarracín)

2011-05-16T19:26:00.000-03:00

Psiquiatra: - (…) sos una persona pensante (…)

Paciente: (¿?????!!!!!?????!!!!! … ¡!¡No me rompa las máximas que se me escapan las implicaturas!!!... ¿Acaso no somos todos los humanos humanos, justamente (o injustamente), por ser criaturas “pensantes”? … ¿Qué me quiso decir, señor? ?Que soy analítica y reflexiva (demasiado quizás), o que no daba dos pesos por que mis neuronas fueran capaces de hacer sinapsis y decir una frase coherente? … ¿Me quiso decir que estoy curada porque ahora puedo perderme en el montón? (si supiera…) … ¿Habrá querido reforzar mi condición de ser racional por sobre la de ser emocional por algo en especial? … si vamos al caso, los humanos también somos los únicos “emocionales”… pero no dijo “sos una persona emocional o que siente”, dijo “pensante”. “PERSONA PENSANTE”. … ¿Se habrá dado cuenta de que ya no siento nada? … Un psiquiatra que alaga a una persona por pensante no está cooperando.)

- Disculpe doctor, ¿Usted es poeta?

Diálogos sobre el diván III (Cony Albarracín)

2011-05-16T19:19:00.000-03:00

Paciente: - Hola, vengo a agarrarme el alma con la puerta. Necesito llorar.

Psicoanalista: (esbozando una leve sonrisa perversa)

– A ver, contame un poquito cómo es eso…

¡PLAM!

2011-05-12T14:11:00.000-03:00

Quiero ser un ojo con dedos por pestañas.

Quizás ya lo sea y por eso no vea lo que soy.

Me pierdo. Me encuentro.

Me vuelvo y me voy.

Cony Albarracín (12-05-2011)

Enferma de mí.

2011-05-11T17:33:00.000-03:00

Deseos de perder eternamente lo que ya perdí
y de nacerme en un vómito del inconsciente.

Cony Albarracín (11-05-2011)

PRONÓSTICO EXTENDIDO

2011-05-11T12:15:00.000-03:00

¡Alerta meteorológico para las zonas: Cuaderno y Computadora! Se recomienda evacuar el Escritorio de apuntes y papelitos ya que en las próximas horas caería una avalancha de libido afectando, mayormente, dichas zonas.
Para la zona Almohada, se esperan chaparrones esporádicos con posibles caídas de insomnio.
Hacia la zona del Pensamiento, se prevén posibles inundaciones debido al desborde del Río Pasión.
El fin de semana se presenta con un clima más estable. Se espera la presencia de un frente frío de obligaciones laborales que viene bajando desde el Martes, pasando por la zona del Lunes y que llegaría hasta nosotros entre el sábado y el domingo. Este choque de temperaturas generaría una fuerte contractura sobre el cordón montañoso Cuelloespalda que desviaría las tormentas emocionales.

Hasta aquí, el pronóstico del tiempo para esta semana.

Ahora sí nos despedimos será hasta la próxima, si Jebús quiere, y:

¡A ABRIGARSE EL CORAZÓN QUE SE VIENE UN INVIERNO BRAVO!

Seguimos en estudios.

Cony Albarracín (11-05-2011)

2011-05-10T16:32:00.000-03:00

Y llorar a tinta tendida.

Cony Albarracín (10-05-2011)

"Anécdota" matutina.

2011-05-10T16:28:00.000-03:00

Yo: - Hola me deja en el infierno?

Colectivero 273: - En cuál de todos?

Yo: - E.E.S. 7.

Colectivero 273: - No, la D o la G te dejan en la puerta.

Yo: - Gracias.

Cony Albarracín (10-05-2011)

Mi Laura, mi Beatrice, mi Dulcinea del Tobozo y tantas otras...

2011-05-07T15:34:00.000-03:00

No creo en musas. Creo en fantasmas.

Él es mi fantasma y por eso le creo.

No le creo sus mentiras, sus pretextos.

Le creo mis textos, mis letras, mis palabras.

Cony Albarracín (07-05-2011)

Back to my life! Back to my ghosts!

2011-05-07T15:00:00.000-03:00

He vuelto a casa.

(definitivamente)

He vuelto del más acá.

He vuelto allá.

Cony Albarracín (07-05-2011)

2011-04-30T13:25:00.000-03:00

Hoy la lluvia tiene un ritmo diferente. Intenta seguir la cadencia de las hojas que se llueven de las copas del primer otoño del año. Por momentos acompaña un chamamé y por momentos “pulsasiones” de un Piazzolla que amanece este domingo en mi radio. En mi corazón.

Hoy la lluvia cae al ritmo de las enseñanzas de Barbosa. Hoy parece ser que lluvia se me vuelve paz y limpia la ansiedad que desde tiempos remotos me acompaña. Hoy me siento lluvia y tarro de miel invertido. Hoy mis pulsaciones han cambiado el ritmo de ese yo escindido que tanto me perturbó.

Hoy soy lluvia que no llora. Que no corre tras la nada del infinito inalcanzable. Hoy soy lluvia que sonríe en paz. Que limpia las heridas de un pasado, empecinado mensajero del llanto eterno y las angustias.

Sucede que hoy la lluvia soy yo. Y sucede que mi ritmo es miel, es canto y es amor. Sucede que hoy no tengo ganas de correr, ni de llorar, ni de escuchar viejos reclamos de un yo que me es ajeno y cada vez más lejano. Hoy necesito fluir entre mis pasos y observar con mis oídos, con mi piel, con todos los sentidos que amanecen en mi ser.

Hoy la velocidad que empuja se me vuelve extraña; se me vuelve un “otro” que no quiero que me invada. Hoy puedo callar la bulla que atormenta. Porque lluvia y tormenta soy yo.

Cony Albarracín. (03-04-2011)

LOS PÁJAROS PERDIDOS

2011-04-29T20:42:00.000-03:00

Amo los pájaros perdidos

que vuelven desde el más allá,

a confundirse con un cielo

que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos,

las horas jóvenes que di

y desde el mar llega un fantasma

hecho de cosas que amé y perdí.

Todo fue un sueño, un sueño que perdimos,

como perdimos los pájaros y el mar,

un sueño breve y antiguo como el tiempo

que los espejos no pueden reflejar.

Después busqué perderte en tantas otras

y aquella otra y todas eran vos;

Al fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós,

la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos

que vuelan ciegos sobre el mar,

la noche entera es un espejo

que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pájaro perdido

que vuelve desde el más allá

a confundirse con un cielo

que nunca más podré recuperar.

Letra: Mario Trejo

Música: Astor Piazzolla

Secuelas de un viaje por Tlön

2011-02-26T00:35:00.000-03:00

"upa tras perfluyue lunó" o "hacia arriba (upward) detrás duradero-fluir luneció"

Y desear que, en esta ruidosa-grisverde-enjambre de cemento cada vez más alejada del perfluye o duradero-fluir, esta noche lunezca como lo hizo mañana.

Cony Albarracín (26-02-11)

"FANTASY"

2011-02-24T01:57:00.000-03:00

“La literatura fantástica nos deja entre manos

dos nociones: realidad y literatura,

tan insatisfactoria la una como la otra.”

T. Todorov.

Un par de progenitores, habitantes del planeta “Fantasy”, han parido

desde su No-Yo esta otredad que me mira en el espejo y se llama como yo.

…o Yo, ¡o Yo!, o yo, ¿o yo?... ¿Hollar?… hollar… ¡Oh, Yo!…

¡HOYO!

¡¿Oyó?!

Nah… ¡Qué van a oír! …

…si soynvisible.

Cony Albarracín (23-02-11)

Frankenstein, Drácula, Fausto y su prole

2011-02-24T01:24:00.000-03:00

“El mito (x) no se limita al sujeto individual...”

¡FLOR DE LIMITA TIENE ESTE MITO!

Cony Albarracín (23-02-11)

¿Quién enciende las luces? ¿Quién el deseo? ¿Quién el color?

2011-02-22T12:10:00.000-03:00

"Nadie me enciende una lámpara,

nadie es del color del deseo más profundo."

(A. Pizarnik)

Existe en el fondo de nosotros un interruptor. Lo aprietas y el mundo vuelca. Voltea.

Se derrama.

Y aunque mires con los mismo ojos el mismo color; ni el color ni los ojos vuelven a ser los mismos.

Hasta el color del deseo más profundo puede cambiar de color.

Se trata, tan sólo y nada menos, de bucearse.

Animarse a penetrar las catacumbas más profundas de uno mismo; hasta encontrar y encender el interruptor antedicho.

Cony Albarracín (22-02-11)

ODYSSEUS ELYTIS - Fragmento de DIARIO DE UN ABRIL INVISIBLE (1984)

2011-02-21T23:25:00.000-03:00

SABADO, 2 M.

AL CAER MI VIDA (un trocito insignificante de mi vida) sobre la vida de los demás, deja una hendidura.

Uno puede, aplicando allí su ojo, ver, en lo duradero, un mar oscuro y una muchacha vestida de blanco

planeando de izquierda a derecha
y perdiéndose en el aire.

FRITZ PERLS

2011-02-18T00:11:00.000-03:00

“Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo. No estoy en este mundo

Para llenar tus expectativas

Y tú no estas en este mundo para llenar las mías. Yo soy yo y tú eres tú.

Y si por casualidad nos encontramos, es hermoso.

Si no, no puede remediarse.”

Fritz Perls

Friedrich Salomon Perls (8 de julio de 1893, Berlín, Alemania - 14 de marzo de 1970, Chicago, EE. UU.)

Médico neuropsiquiatra y psicoanalista. Creó la Terapia Gestalt, junto a su esposa, Laura Perls. (Fuente biográfica: Wikipedia)

Alma degradable. Papel desagradable.

2011-02-14T04:15:00.000-03:00

¿Qué caso tiene un papel que en un tacho se degrada?

El baño es de las arañas.

Y el verso que fue desgarrado en un arrugado papel es otro sueño perdido de un alma que se degrada.

Hay papeles que no saben tejer.

¿Qué caso tiene ya, que hable o calle este papel que mira desde el tacho oscuro de la basura?

¡Que se pudra!

No es más que un papel vacío lleno de viejas palabras.

Cony Albarracín (14-02-11)

Angustias de Pierrot V

2011-02-14T02:02:00.000-03:00

Un pierrot de porcelana juega a ser equilibrista. Tanto miedo tiene a quebrarse que no trabaja en el circo. Lo mira. Lo adorna. Lo imagina. Imagina la cuerda suspendida en el aire. Tensa. Tirante. Toma un paraguas violeta y se lanza a caminar entre el cuento y la poesía. Entre la prosa y el verso. El miedo no se le nota. Tiene la cara de versos tan llena de porcelana, de lágrimas y de sonrisas que es el pierrot más blanco que jamás se haya escrito. Más blanco que los versos sin rima que jamás se hayan contado. Y avanza, ya sin miedo, porque no cuenta sus pasos. Sabe que en algún momento, a la vuelta de un acento o detrás de alguna pausa, siempre encontrará escalones, asientos o tierra firme parecida a la anterior (¡si es igual, mucho mejor!) para descansar sus pies y seguir andando.

Se imagina bailando

en un teatro de globos

metafóricos zancos

que no rimen tan bobos.

Riellora soñando

Versos Blancos

¡Hasta que se quiebra un pie! y se despierta de golpe de aquel ensueño soñado. El pierrot se ha tropezado con otro sueño frustrado. Otro zanco mal puesto y se le pincha el teatro. Los globos. Los versos. El cuento del pierrot no es más que polvo. Polvo blanco de porcelana negra que sólo rima con su vida y con su tristeza.

Cony Albarracín (14-02-11)

TUMBAS

2011-02-08T19:15:00.002-03:00

Hay recuerdos cuya tumba, necesariamente, debe ser un libro.

Acabo de enterrar uno de esos.

Yacerá este recuerdo eternamente en un libro de Bolaño.

Bajo literaria y poética sepultura hoy despido, frente a esta tumba, al recuerdo que se lleva:

Pequeños momentos vividos como años. Pues menudas palabras (¿quizá fueran engaños?) confundí entre sus poemas; y en mis sueños se mezclaron realidades y blasfemias.

Hoy entierro tu recuerdo entre los poemas suyos y los sueños míos; porque de nada nos sirve esperar cuerpos vacíos que entre el hablar y el hacer hallan insondable abismo.

Quizá, también hoy, entierre dentro de este mismo libro, otro recuerdo más dulce... Y aquí el entierro debería ser el mío!

Porque tampoco se debe tratar de llenar con palabras, poemas que ya han sido escritos.

Cony Albarracín (08-02-2011)

DESCUAJERINGACIÓN DEL VERBO AMAR

2011-02-08T01:54:00.000-03:00

1º P.S. YO he amado (Mucho! Pero ya me estoy cansando)

2º P. S. TÚ amas (Pero no a mí, seguramente)

3º P. S. ÉL / ELLA ama (Entonces, ojalá crucen sus miradas y se amen mutuamente. Qué pena sería que esa barra los separe y amando a la nada quedasen, cada uno por su lado, sin ya siquiera mirarse.)

1º P. P. NOSOTROS habremos amado (El día en que seamos conscientes de que nos hemos perdido)

2º P. P. VOSOTROS habeis amado ( ¿y qué habeis hecho de vuestro amor?... ¿¿Que no sabeis???... ¡¿Qué no recordáis dónde lo habeis dejado?!, ¡¿Pues cómo es eso?!... ¡!!Pues buscadlo, joder!! ¡!!Que se extingue el amor!!! Buscadlo y si les sobra un pedazo, pues mandadlo pa las Américas… que nooo, que no les pidáis más espejos ni mierda si ya les habéis robado todo, joder!!!)

3º P.P. ELLOS / ELLAS amaron, aman y amarán (Siempre. Y ojalá contagien ese amor a muchos otros “Ellos y Ellas”. Ese amor a cántaros que a mi, ya, cada tanto se me agota)

Cony Albarracín (03-02-2011)

SUSANA CHÁVEZ

2011-02-05T03:49:00.000-03:00

Susana Chávez era una poeta y activista mexicana de 36 años que luchaba por el esclarecimiento de los feminicidios ocurridos en Ciudad Juárez (Chihuahua, México). Crímenes que, como en tantas otras ciudades, y en tantos otros casos de violencia de género, no son tratados con la importancia que merecen.

Susana Chávez exigía justicia por estos casos bajo una frase que ella misma acuñó, y considero necesaria recordar:

"NI UNA MUJER MENOS, NI UNA MUERTA MAS".

Susana Chávez fue encontrada el 12 de enero del 2011

VIOLADA, MUTILADA Y ASESINADA.

Por qué?

...

Por ser mujer?

Por ser poeta?

Por ser activista?

Por pedir justicia?

Por reclamar derechos?

Por hablar?

Por pensar?

Por escribir?

Por estar viva?

Por qué?

...

Acá les dejo la dirección de su blog, para que la conozcan y los invito a entrar de vez en cuando, porque como bien dijo Vero la mora:

"La lucha sigue, y sus letras no mueren"

http://primeratormenta.blogspot.com/

Dos poemas de Alfonsina Storni. (no sé si de los mejores; pero sí, de los más necesarios esta noche)

2011-02-03T02:29:00.000-03:00

Indolencia

“A pesar de mí misma te amo; eres tan vano
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo:
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo;
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano»

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano,
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo
más dulce te envolviera, buscando boca y mano.

¿Salomé rediviva? Son más pobres mis gestos.
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos.
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida.

Pues no pierde su línea por una fiesta griega
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega
con los ojos lejanos y el alma distraída.”

La Caricia Perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,

se me va de los dedos... En el viento, al pasar,

la caricia que vaga sin destino ni objeto,

la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,

pude amar al primero que acertara a llegar.

Nadie llega. Están solos los floridos senderos.

La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,

si estremece las ramas un dulce suspirar,

si te oprime los dedos una mano pequeña

que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,

si es el aire quien teje la ilusión de besar,

oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,

en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Cuadernillos

2011-01-30T13:31:00.000-03:00

Sueño un rincón de jazmín

y de lirios

Cony Albarracín (30-01-11)

PLUMAS COLOR DE CIELO SIN NOMBRE

2011-01-29T17:39:00.000-03:00

Había una vez un cielo del color de mis plumas. No era celeste, ni gris. Era de un color indescriptible. No tenía nombre ese color. Ni ese cielo. Ni mis plumas. Serían, seguramente, un par de alas rotas.

A un breve diálogo entre los dos, un veinticinco de mayo del bicentenario y a una larga charla entre los mismos dos, un veinte de enero del año siguiente.

Sobre un cielo y unas plumas de un mismo color.

Cony Albarracín (29-01-11)

Un par de citas del "Werther" de Goethe (en algún punto me recordaron al último post).

2011-01-29T16:35:00.000-03:00

" Lo que me roe el corazón es la fuerza devoradora que se oculta en toda la naturaleza, que no ha producido nada que no destruya a su prójimo y a sí mismo."

" Cuando el Hombre no se encuentra a sí mismo, no encuentra nada."

2011 de Enero de 27 Miércoles, La Plata (y Viceversa)

2011-01-28T05:46:00.000-03:00

O pongámosle simplemente “un día de Miércoles”.

Desde que decidí jamás tener hijos, verme menstruar es igual que ver caer el revoque mal hecho de la habitación de un niño sobre su tumba.

Miro las gotas de sangre caer una a una sobre el agua del inodoro y pienso en cuántos dolores se evitarían si la Naturaleza hubiese sido un poquito más sabia. Un poquito. Como para haberme hecho nene en lugar de nena. Un poquito nomas. Como para que tomar este tipo de decisiones, cuando una es mujer, no fuese tan complicado al momento de tener que dar explicaciones a la sociedad. Una pizca más de sabiduría en la Naturaleza hubiese estado bueno para que este tipo de explicaciones innecesarias fuesen, realmente, innecesarias. Decirles, simplemente, que se trata de una elección madura, incluso más madura que muchas otras, tantas veces tomadas así como así y que perjudican a tantos. Que no es una falta gravísima al “mandato del género” y que no le estoy quitando la posibilidad de vivir a nadie. Eso entre muchas otras estupideces que escuche decir últimamente. Es una elección. Ni más ni menos que una elección, pensada y meditada desde hace mucho tiempo. ¿O ahora resulta que la gente está esperando con un numerito, haciendo cola para nacer; o hay un montón de bebés colgaditos del cielo gritando desesperados ¡dejáme nacer! ¡dejáme nacer! Y vos con una gomera le quitas la posibilidad de vivir porque decidís, responsablemente, que no querés parir a ninguno?

Si tan solo la Naturaleza hubieses sido un poquitito más sabia…! Cuántos dolores se evitarían, pienso cada mes mientras miro las gotitas rojas y esos coágulos inmundos.

Al menos a muchas nos evitaría cada mes estas contracciones del útero que expulsa sus revoques sangrantes y que por resumir elegantemente, o muchas veces por ignorancia, nos obliga a utilizar eufemismos del tipo: “me duelen los ovarios” o “- me duele la panza” y siempre hay algún pelotudo insistente que se preocupa más de lo una quisiera, porque además toooodo, todo duele el doble, hasta que se preocupen por vos… y que no lo hagan… puff!! Más!! y entonces te preguntan:

“-¿Comiste algo que te cayó mal?” y ahí tenés que caer en el eufemismo o en la ordinariez, y una ya está grande para decir ciertas cosas, entonces ahí vas con "esa frasecita":

“- No… cuestiones femeninas”…

¡!!¡CUESTIONES FEMENINAS!!!! ¡Siempre odié esa frase!, ¡Detesto esa frase! Yo debería haber sido varón, definitivamente…

Aunque ahora, sé que en realidad me gusta ser mujer (dejemos a Nacha Guevara y su canción de lado por favor se los pido, no caigamos en tatos clichés, que ya venimos decayendo desde hace rato. Tratemos de mantenernos en cierto equilibrio…tratemos). Digo, me gusta mi género. Lo que no me gusta es esto de tener que menstruar al pedo sabiendo desde siempre que no quiero parir. Que no pienso parir nunca. Que no me interesa traer más gente a este mundo en que la Naturaleza, tan sabia como todos la creíamos, se equivocó en cosas fundamentales!! Que van desde mi caso particular; esto de hacerme menstruar cada mes sin sentido y ver en cada coágulo cantidad de habitaciones de niños desperdiciadas (ya que podrían hacer feliz a otros); hasta el error más grande que fue crear a la Raza Humana. La raza que la matará a ella. A la Naturaleza. A su madre. A su creadora.

¿Quién dijo que la Naturaleza era Sabia, si fue la creadora de su propio cáncer?

El Hombre lo dijo. Seguramente, el primero en decirlo y en pensarlo fue algún Sabio. ¿Lo habrá hecho para comenzar a destruirla sin culpa? ¿Habrá sido un Sabio, un Clérigo o un Comerciante? Humano sin duda. La Naturaleza jamás se hubiese autodenominado Sabia. Incluso, comienzo a pensar que, deprimida, lo que buscaba hacer cuando creaba al Hombre era suicidarse. Quizá no pudo soportar el éxito de su obra. Quizá se le fue de las manos y como no había drogas, ni alcohol, ni estupefacientes a mano…

O NO!!! O la Naturaleza, al igual que esa idea que se tiene de Dios, nos hizo a imagen y semejanza suya… es decir, la Naturaleza también, al ver que todo lo que creaba le salía bien, se fue llenando de codicia y ambición, se dejó arrastrar por el poder y cegada en su delirio de grandeza construyó a la criatura que sería como su ópera prima. La máxima expresión de lo perfecto!

Sin ver que aquello que construía era su propio asesino, su enfermedad, su muerte.

No sé.

Lo único que espero es que si algún día aparece una estadística cuyo resultado sea:

De cada 100 (cien) mujeres 1 (una) sufre de “Menopausia Precoz”.

Esa 1 (una) sea yo.

Cony Albarracín (27-01-11)

Luis, Luis y "Luisa". Los tres Luises de la Plaza

2011-01-25T10:10:00.000-03:00

Hoy en la plaza había una “Luisa” sin un Luis. Pero con un Alfonso y dos Luises.

Un Luis y un Alfonso cuidaban una plaza y una Bici.

Al otro Luis le faltaba el taxi y la guitarra. Pero cuidaba su

voz como cuando tenía veinticuatro años.

Hoy en la plaza había tres Luises pero uno no estaba. ¿O sí?

La cuestión es que ella también fue Luis. Le decían “Luisa”.

Luis, Luis y “Luisa” se encontraron, azarosamente, en la

plaza y así llenaron la ausencia del Luis que a ella le faltaba.

¿Casualidad? ¿Paradoja? ¿Ficción? ¿Realidad?

¡Vida Payasesca si las hay! ¡Tarde loca e inesperada!

¡Pero bella! Bella la tarde y el atardecer

de un Luis, un Luis y una “Luisa” en una plaza sin Luis.

Cony Albarracín (24-01-11)

Angustias de Pierrot IV

2011-01-24T02:02:00.000-03:00

- Empieza a reírse de pelotudeces

sin participar a los demás - dice la

madre.

- Empieza a reírse de sí misma -

corrige la abuela desde la cocina.

Ella escribe.

El payaso llora.

Cony Albarracín (03-01-11)

Fragmento de algo que estoy escribiendo - Cony Albarracín

2011-01-21T16:08:00.000-03:00

(...)

Más abajo, en la misma página, Alejandra cita un fragmento de Prust que me empuja a la librería a preguntar por “En busca del tiempo perdido”. No lo tienen. ¡Lógico! Pero encuentro “El discurso del método” y me asombra lo breve de la edición completa, por lo mucho de las quejas de Alejandra acerca del tiempo que le llevó leerlo. Me asusta abrirlo. Imagino lo rebuscado de su escritura para que mi amada agonizara tanto en su lectura. Imagino un Foucault, un Bourdieu… leo la contratapa y dice: “muy llevadero y accesible al lector”.

No traigo plata encima. Pero mañana, sin dudarlo, será lo primero que haga. Lavarme los dientes y comprar “El discurso del método” de Descartes, más un libro de Unamuno con el que tropecé al salir del local. Me llamó la atención su visión del ser humano: mitad positivo, mitad negativo; entre otros pensamientos muy acordes a lo que pienso. Por otro lado, ambos libros, accesibles a mi precario bolsillo. El del Marqués de Sade prologado y comentado por Barthes y otros dos críticos conocidos pero de nombres irrecordables para mi memoria, encuadernación y dibujos de puta madre, me fascino!! Pero quedará en mi lista de futuras inversiones.

-¿Tienen algo de Cesar Vallejo?

-Nada.

Estas librerías turísticas, son increíbles! Pero revolver es el secreto…

El otro día, encontré los Cuentos Completos de Poe y fue toda una hazaña. Yo estaba ahí por un cambio. Me habían regalado los Cuentos Completos de Silvina Ocampo I que yo acababa de comprarme semanas atrás y pensaba cambiarlos por los Diarios de Alejandra Pizarnik, para completar su obra.

Ellos, los cuentos de Poe, estaban entre los libros de autoayuda gritando y fui a su rescate. Sentí que los ayudaba. Le dije al chico de la caja: “además de cambiar a Silvina por Alejandra me llevo este librito de autoayuda que me está gritando desde aquella mesa (arrastrando el gigantesco tomo hasta la caja)”.

Mientras me los agrupaban en las bolsitas, lo miro al chico y le digo: “ ¿Te puedo pedir algo? (el empleado dudó pero asintió con la cabeza, como corresponde frente a todo cliente) el otro ejemplar que queda solito (porque sólo había dos) no lo pasarías a un estante de literatura? Me da la sensación de que se va a deprimir ahí (el chico abrió los ojos como dos faroles). En serio! Ponelo cerca de otros autores, cuentistas… o cerca del género policial al menos; pero por lo qué más quieras no lo dejes solo en esa mesa… puede morir de depresión. De verdad te lo digo, es muy feo sentirse solo y fuera de lugar; sentir que uno no pertenece a su entorno justamente por ser una especie de genio. No dejes que los cuentos de Poe se mueran rodeados de libros de autoayuda y de tarot!, ¿dale? ¿Me hacés ese favor? Yo rescato uno y del otro te encargás vos. Feliz Año!” dije con una sonrisa y salí del local.

No sé que habrá hecho; seguramente un gesto de “Loca!” cuando me di vuelta, y allí habrá quedado Poe entre Cohelo, “El secreto”, y miles de exóticos desconocidos. Pero ahora que lo pienso, ojalá alguien vaya buscando la solución a sus problemas, se acerque a esa ridícula mesa y se encuentre, por azar, con un libro gordo, de tapa blanca, autor de nombre cortito y un gato negro crispado y misterioso que lo engatuse; y sin querer… zacate! Se introduzca en el infinito y fascinante mundo de la literatura. La vida se le va a complicar el doble. Respuestas… olvídalo! Ayuda, menos que menos. Se multiplicarán sus preguntas hasta donde jamás imaginó. Pero llegar a lo jamás imaginado, pregunto ¿No es, quizá, lo más apasionante que a alguien puede sucederle?

LOS ARTILLEROS - Roberto Bolaño en "La Universidad Desconocida"

2011-01-21T10:13:00.000-03:00

" En este poema los artilleros están juntos.

Blancos sus rostros, las manos

entrelazando sus cuerpos o en los bolsillos.

Algunos tienen los ojos cerrados o miran el suelo.

Los otros te consideran.

Ojos que el tiempo ha vaciado. Vuelven

hacia ellos después de este intervalo.

El reencuentro sólo les devuelve

la certidumbre de su unión. "

(Nota Policromátik: A veces, cansados de dudar, algunos corren hacia la iglesia; otros, más místicos, al quiromante; pero siempre, en busca de respuestas.

Una noche (como tantas, como muchas, como casi todas), cansada de revolver dudas en mi cabeza, tomé un librito muy pequeño de poemas de Bolaño que estaba sobre mi mesa ratona; en busca, yo también, de alguna respuesta. Abierto en una página al azar, lo antecitado fue lo que me dijo. Me sorprendió! Lo dejé en stand by como suelo hacer con los horóscopos; pero lo que sucedió al día siguiente, me dejó desconcertada....

Como suele suceder, la Realidad lleva siempre un As bajo la manga.

Los libros, comienzo a creer, encierran más respuestas de las que pensaba. Sólo hay que saber mirar, aprender a leer. Los libros y, sobre todo, la Realidad.)

Cony Albarracín (21-01-11)

Escindida

2011-01-17T02:43:00.000-03:00

mitad Sonrisa; mitad Huraña

mezcla de Risa, Llanto y Lagaña

mitad Lectura; mitad Escritura

mitad Cultura; mitad Hechura

mitad Esperanza; mitad Herejía

mitad María; mitad Constanza

Cony Albarracín (17-01-11)

Sábado, 29 de Febrero 1958 - de los "Diarios" de Alejandra Pizarnik (p. 115)

2011-01-17T00:47:00.000-03:00

"La noche. Es ella, detrás de los cristales. La infancia muerta esboza un saludo. La Madre Universal. Ella gime detrás de mi sangre. Disolverme en el humo de mi cigarrillo. (Si por lo menos fuera puta - dijo la muchacha.) Pienso en el mar. En sus olas fosforescentes. En mi miedo la noche aquella cuando los caballos silbaban en la alameda y dentro de mí un ser crecía hasta hacerme reventar de existencia. Y yo me dejaba seducir por las aguas. Las aguas rodeaban mi cuerpo desnudo. Y era en una noche carente de luna, enferma de nubes. Y fue una noche de banderas que aleteaban para festejar a la muchacha enamorada del mar. Y yo era inocente. Y el mundo fue en mi sangre.

Pero ¿qué?"

Vidas y Widas

2010-12-15T13:35:00.000-03:00

La Vida con doble V tiene un poco de cada vida.

Una ve lo que le falta a la otra, sin que la otra lo vea.

Pero Vida con W está mal escrita. Vida se escribe con una sola V. Y tampoco se escribe con V de Bueno y si además le ponemos dos, la cosa empeora. Creo.

La Vida con doble V puede ser aliviante. Puede

simular completitud. Puede parecerse a aquello

inalcanzable.

Pero la Vida con W parece que siempre estará

mal escrita.

No será algo cultural? Digo... Quizá sea cuestión de esperar a que cambien las normas. Que la Real Academia de la Humanidad acepte que

son mayoría los que viven una Wida escondida, detrás de las bambalinas doradas de su cotidiana vida, y que los que sueñan con poder WiWirla sin animarse a atravesar las rejas en que la culpa los contiene, desde hace años, sin

saber cuándo están dentro y cuándo fuera de la

jaula,completan dicha estadística.

Yo me pregunto: Si es ésa la mayoría... en qué

se basan las normas?

Cony (15-12-10)

Diálogos sobre el diván II (Cony Albarracín)

2010-12-11T23:25:00.000-03:00

-Psiquiatra: Hola, cómo andas? Cómo anduviste?

-Paciente: bien, muy bien. Bien.

(Entran al consultorio y se sientan)

-Psiquiatra: …

-Paciente: …

-Psiquiatra: Pudiste resolver todo eso que te tenía tan preocupada la vez pasada?, qué pasó con eso?

- Paciente: Sí, sí, re bien, por suerte pude terminar con todo... bueno, algunas cositas todavía me quedan revisar, pero bien, lo importante es que me siento mucho mejor, me hizo bien todo esto…

-Psiquiatra: …

-Paciente: … una pregunta…

- Psiquiatra: Sí, decime.

- Paciente: Se puede tener "Anorexia Capilar"? Existe eso?

- Psiquiatra: ( ¿???!!! ) a ver, explicame un poquito…

- Paciente: Claro, viste que en la anorexia lo que pasa es que uno siempre ve su imagen distorsionada, pero es uno el que la ve así, no es real lo que ve. Bueno puede ser que pase eso con el pelo también? Puede ser que todo el mundo te diga que tenés el pelo divino, que no paren de alagarte el pelo y vos no pares de vértelo como el orto??!! Podría considerarse eso como una especie de Anorexia Capilar?? Porque a mi me pasa, se ve que algo tengo, tengo una imagen distorsionada de mi pelo. La gente no para de decirme, ni bien me ve, que tengo el pelo divino, y yo me lo veo como el orto, no puedo peinarme, me miro al espejo y lo detesto, lo veo deforme, ni corto, ni largo, trato de peinarme, me miro y me hago acordar a mi mamá… y pobre, todo bien, es re linda ella, pero no da parecerme a mi mamá por el pelo… es una distorsión, es una anorexia capilar lo que tengo, claramente… claramente, a vos no te parece?? No sé, te pregunto a vos porque sos el psiquiatra, sos el profesional, qué pensas?? Con el peso ando bárbaro, pero el pelo digo, el pelo, qué pasa con la distorsión de imagen en el pelo…???

-Psiquiatra: (…) Ajá… sí, entiendo lo que me querés decir, igual es cierto que te queda bien ese corte, pero entiendo a lo que te referís… (¿???!!!!!!) …

-Paciente: … sí, ya me dijiste que me quedaba bien, a mi también me gusta ehh, no digo que no, incluso capaz me lo dejo corto… aunque lo extraño largo, pero ahora no sé también me gusta corto, pero me entendés lo que digo con eso de la Anorexia Capilar, se entiende lo que quiero decir??

- Psiquiatra: Sí, sí. Mirá, a mi me parece que con respecto a dejártelo corto o largo tenés que hacer lo que a vos te parezca, pero vamos a hacer una cosa con este tema de la Anorexia Capilar; si a vos te parece bien, me gustaría que hagamos una interconsulta con una peluquera especializada en ese tema, sí?

-Paciente: Bueno, me parece bien. Cuándo?

-Psiquiatra: Eso arreglalo con las secretarias, ellas te van a decir cuándo tienen turno. Entonces nos vemos los tres y charlamos bien el tema y vemos qué hacemos con tu pelo, para ver si se justifica tomar medidas mayores como raparte o algo así, porque quizá sea una crisis pasajera, que por lo que me contás yo creo que es lo más probable. Igualmente te voy a dar una pastillita que no se toma en dosis altas ni nada, no necesita receta rosa tampoco, pero ayuda a controlar el frizz del pelo, por ejemplo, o algún rulo rebelde que por ahí a veces confunde, y te hace pensar que el problema es el corte de pelo y en realidad el problema es la humedad del ambiente. Sí?

-Paciente: Bueno, genial. Entonces hacemos eso, yo me tomo esta pastilla, saco turno con vos y la peluquera para la semana que viene y vemos si me tengo que rapar o no.

-Psiquiatra: Claro.

-Paciente: Gracias. Cuánto te debo?

-Psiquiatra: Tres mil dólares.

-Paciente: Tendrás cambio de quinientos?

-Psiquiatra: Sí.

(Luego del intercambio de recetas y dinero se saludan “Chau, gracias, bueno que sigas bien cualquier cosa me llamas, nos vemos la semana que viene, chau, chau”)

-Psiquiatra: ( Piensa a solas en el consultorio) Guauuuu, los locos tienen cada vez más imaginación, “Anorexia Capilar”…que ingeniosa… existirá??...naaa… y si pregunto?? … no, si pregunto y no existe se me van a reír mucho, además es obvio que lo inventó, no puedo dudar de eso…igual lo voy a buscar en internet no vaya a ser cosa que exista y ahora tenga que ponerme a estudiar una enfermedad nueva o me hagan un juicio por mala praxis y pierda la fortuna que vengo haciendo.

-Paciente: (Piensa camino a su casa mientras sonríe por la calle) Qué lo parió!! Tres mil dólares!! Otro mes a polenta, bueno pero al menos el tema del peso ya lo tengo superado, ahora me corto el pelo y listo… además, qué ingeniosa que estuve con lo de la Anorexia Capilar jajajaj todavía me causa gracia la cara del tipo cuando se lo dije... seguro debe estar buscando qué carajo es porque obviamente que no existe! Pero fue divertido, y de verdad me hizo bien :D

Humana como una babosa

2010-12-11T14:04:00.000-03:00

Hacia el fuego como la mariposa

y hacia la papa frita como una babosa.

No hay manera. No hay salida.

No hay escalera ni mano milagrosa

que detenga la caída.

Nada que empuje, nada que ataje.

En esto de ser Humano todo te atrapa

y todo te empuja.

Igual de humana que una babosa,

voy hacia el fuego como la mariposa.

Cony (11-12-10)

Sabias Palabras que nos dejó un Sabio

2010-12-08T23:40:00.000-03:00

“Nos hicieron creer que el “gran amor”, sólo sucede una vez, generalmente antes de los 30 años.

No nos contaron que el amor no es accionado, ni llega en un momento determinado.

Nos hicieron creer que cada uno de nosotros es la mitad de una naranja, y que la vida sólo tiene sentido cuando encontramos la otra mitad.

No nos contaron que ya nacemos enteros, que nadie en nuestra vida merece cargar en las espaldas, la responsabilidad de completar lo que nos falta.

Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.

Nos hicieron creer en una fórmula llamada “dos en uno”: dos personas pensando igual, actuando igual, que era eso lo que funcionaba.

No nos contaron que eso tiene nombre: anulación.

Que sólo siendo individuos con personalidad propia, podremos tener una relación saludable.

Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.

Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.

Nos hicieron creer que sólo hay una fórmula para ser feliz, la misma para todos, y los que escapan de ella están condenados a la marginalidad.

No nos contaron que estas fórmulas son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes, y que podemos intentar otras alternativas.

Ah, tampoco nos dijeron que nadie nos iba a decir todo esto.

Cada uno lo va a tener que descubrir solito.

Y ahí, cuando estés muy “enamorado de vos, vas a poder ser muy feliz y te vas a enamorar de alguien”.

Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor…

…aunque la violencia, se practica a plena luz del día.”

John Lennon.

Otro ejemplo para el comienzo de 101 Dálmatas

2010-12-02T06:22:00.000-03:00

Cinco de la mañana. Un perro, en lugar de hacer sus necesidades se detiene media hora a contemplar a una paloma que se pasea por la vereda de enfrente.

De espaldas al perro, su dueña, en lugar de cumplir con las responsabilidades que la apremian, se detiene media hora a contemplar la conversación que dos grillos mantienen sobre el farol de su puerta.

Ella se divierte imaginando la charla. El movimiento de antenas, y las aclaraciones esporádicas de la grilla indica claramente que se trata de un cortejo que se le puso complicado al grillito, a la vuelta de algún baile.

Él (el perro), a su vez, entiende y acompaña el sufrimiento de la pobre paloma que desesperada busca un hueso bajo el árbol, o algo, lo que sea, para llevarse de la calle escondido en el pico a su cucha, sin que nadie la vea, antes de que otra vez su dueña la llame para volver a la casa.

Nota: Cualquier asociación con hechos reales es pura realidad.

Cony (2-12-10)

Desiertos

2010-11-30T21:23:00.000-03:00

A veces siento las venas repletas de desierto. De ese mismo desierto del que se ha hablando tanto, pero más intenso cada vez. Raspa. No sé bien dónde, pero raspa. En el corazón. En la cabeza. Raspa saber que ya no hay Oasis disponibles, que es algo de todos los días. Que bebemos el desierto en el agua que tomamos. Raspa que la mayor parte del tiempo no lo notamos, no nos damos cuenta.

Compartimos, disfrutamos, vivimos y de repente, somos arena. Somos la misma arena que siempre fuimos, sólo que de repente nos damos cuenta. Raspa. En la garganta. En la soledad. En el aire que respiramos. En las bocinas. En los diarios. Raspa pensar que pudimos haber hecho aquello que nunca hicimos y que ya no haremos. Raspa saber que no lo hicimos porque jamás supimos cómo hacerlo.

También nos olvidamos de que somos desierto en el desierto y arena en la arena. Es lo que nos permite seguir construyendo castillitos a la orilla de nosotros. Hasta que la orilla raspa otra vez porque la ola que la delinea es otra ola de arena.

Cony (30-11-10)

2010-11-27T16:42:00.002-03:00

Sacarle punta a un viejo lápiz negro
para delinear los ojos del futuro.

Cony (27-11-10)

Parece que viajamos en autitos chocadores atados a los extremos del tiempo

2010-11-26T01:56:00.003-03:00

Este fin de año se parece cada vez más a una curva estrepitosa del tiempo. Como si el tiempo fueran un montón de sogas con autitos chocadores atados en cada extremo. En el medio un imán y nosotros repartidos entre los autitos, algunos arriba y otros abajo. Suena la alarma y el imán se activa y los extremos del tiempo se juntan y nos sacuden y nos hacen chocar y damos vueltas y chocamos, y no entendemos nada, no entendemos que pasa, y seguimos, y de golpe todo se detiene, y somos felices, y reímos, y vemos que muchos se cayeron, y después cuando los queremos ayudar a levantarse el tiempo se sacude de vuelta, así, de golpe, de repente y arrancan los autitos, y es noviembre, y es diciembre, y seguimos, y chocamos, y nos sacudimos mientras nos reímos de felicidad porque somos felices, aunque todavía no dejamos de llorar la muerte del mes pasado y ya nos damos cuenta de que otro más se ha ido; y así siguen pasando los meses y los años. Y el año pasado fue igual, y así será el siguiente, y el otro, y otro más. El tiempo se está retorciendo sobre sí mismo cada vez más rápido, cada vez más violento, y fugaz, y cada vez más sobre nosotros, y nosotros no nos damos cuenta, o nos damos tanto cuenta que no lo queremos ni mirar.

Cony (26-11-10)

Diálogos sobre el diván I (Cony Albarracín)

2010-11-22T22:17:00.003-03:00

Paciente: Cada vez estoy más convencido de que el psicoanálisis y la literatura son como dos siameses que comparten el pulmón, por no decir los huevos que sería más verosímil para nuestro padre Freud, que en paz descanse...

Psicoanalista: “La suya es una soledad contemplativa (netamente romántica), a través de la cual el sujeto se pierde y se reencuentra en los vericuetos de las pasiones internas, sufre cuando quiere analizar lo que ve y llegar a la ´verdad´ pero no abandona el intento. En ese periplo la imaginación es el instrumento decisivo que le permite conocerse a sí mismo y llegar al fondo atormentado de su alma, y a la vez un vehículo ineluctable para conectarse con los sentidos más profundos de la realidad y con su prójimo.”

Nota: Para los Sherlock Holmes de la literatura, la página 25 de G.B. resuelve el caso de las comillas ;)

Antonio Machado

2010-11-16T02:22:00.003-03:00

Yo voy soñando caminos

de la tarde. !Las colinas

doradas, los verdes pinos,

las polvorientas encinas!...

?Adónde el camino irá?

Yo voy cantando viajero

a lo largo del sendero...

- la tarde cayendo está - .

"En el corazón tenía

"la espina de una pasión;

"logré arrancármela un día:

"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento

se queda, mudo y sombrío

meditando. Suena el viento

en los álamos del río.

La tarde más se oscurece:

y el camino que serpea

y débilmente blanquea,

se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:

"Aguda espina dorada,

"quién te pudiera sentir

"en el corazón clavada".

Abrazo - Silvina Ocampo

2010-11-16T02:05:00.004-03:00

a Jean-Paul Toulet

En un negro relámpago abrazados

un solo ser nos creemos ya mezclados,

en el mismo sudario de repente

los dos juntos nos vemos frente a frente.

(de Lo amargo por dulce, 1962)

A mi infancia - Silvina Ocampo

2010-11-15T23:46:00.007-03:00

Si pudiera llevarte de la mano

a ese lugar que más te ha ensombrecido

verías la alegría que ha existido

y lo maravilloso de antemano.

Si pudiera llevarte a ese lejano

lugar, donde sufriendo has aprendido,

te enseñaría aquello que has perdido

en temer, en mentir, en huir en vano.

Mas si no he de llevarte a sitio alguno

ni darte nada iré adonde tú quieras

me mostrarás tus juegos uno a uno,

tu persistente crimen, tus quimeras,

el precoz nacimiento de tus celos,

el incestuoso amor, en mis desvelos.

(S.O. en Amarillo celeste. 1972)

Exilios I

2010-10-22T16:56:00.003-03:00

Se exilió del mundo y sus trivialidades. Construyó su propia cárcel de amor en el hueco más dulce de la madera, cuyas seis rejas se afinan siguiendo la voz de un La. Era una tarde soleada y gris. La gente corría, huía de la humanidad. Mientras el hambre y la sed se expandían por el mundo como una peste voraz. Mientras al sur languidecientes glaciares se vendían por espejos. Mientras al norte Wall Street negaba frenética su gran mentira. Mientras la Europa, madre y señora de la Historia sin fin, descubría en un reflejo la fogata de sus naves. El mundo agonizaba y él, desvanecido y sin fuerzas, fue uno con su guitarra, se hundió en el vientre cálido de la música, se acurrucó cual feto, cansado ya de olvidar que los milagros no existen, que los recuerdos se van; que la suerte siempre esquiva a quien la quiere atrapar. Se abrazó a su melodía y no se quiso enterar, de aquello que ya sabía, de lo inútil de escapar.

Cony :)

Policromátik vuelve a las pistas

2010-08-28T23:12:00.003-03:00

Volver.

Me gusta esa palabra porque encierra la magia de "volar" y el prodigio de "ver". Porque habla del regreso, y eso siempre da placer.

Se vuelve de muchos lugares y yo he vuelto muchas veces; en cada regreso se siente el alivio y la alegría del reencuentro con lo nuestro, con los nuestros, con nosotros mismos.

Sea cual sea el regreso, siempre está bueno volver, por eso he dado la vuelta y aquí regreso a mi viejo blog, no con muchas novedades, pero con la alegría de volver a encontrarlos allí donde los dejé, del otro lado de la pantalla, del otro lado de la red, los saludo nuevamente, y nos vemos pronto.

PD: Voy a hablar con Walter Ego a ver si nos organizamos para los posteos.

:) PoLicRoMáTiK

Amores y Desamores

2010-02-27T15:44:00.000-03:00

Cuando el amor de tu vida encuentra al amor de su vida

y es amorosamente correspondido;

el juego del amor ya nada tiene que ver contigo.

Cony (27-02-10)

Perfumes y Fantasmas

2010-02-25T12:46:00.001-03:00

Y de pronto tu recuerdo. Y de pronto ese fantasma, protagonista de un pasado que nunca existió, me apuñala por la espalda a la vuelta de la esquina.

A la vuelta de una esquina, que lejos de querer dar vuelta la página, me embriaga con tu perfume y un sabor a lejanía.

El aroma se esfuma, se evapora, dura un breve instante y huye doblando la esquina. Pero el fantasma se instala. Irascible, inefable. Se instala tu recuerdo, el pasado, lo inevitable.

El sabor a lejanía es amargo y mi boca se empasta en una fría mueca que perdura. Perdura hasta que la realidad me vuelve a convencer de que el pasado es un sueño y tu fantasma irreal.

¿Cuánto tiempo ha de pasar para que tu recuerdo se funda con la realidad? Para que mi nostalgia deje de creer que aquel pasado fue real. Que aquellos ojos me amaron. Que tus palabras fueron verdad.

¿Cuánto tiempo ha de pasar para que mi cuerpo y alma vuelvan a confiar? Vuelvan a besar, a sentir, a desear.

¿Cuánto tiempo y cuánta soledad han de correr bajo el puente hasta que logre olvidar? Hasta que pueda cruzar tu esquina y tu recuerdo, como quien salta una valla, como quién esquiva un hueco, como quien traga saliva para comenzar de nuevo, sin ese amargo sabor de fantasmas y lejanías.

Cony (10-09-09 / 25-02-10)

2010-02-24T13:55:00.002-03:00

"Cuando uno comienza a preguntarse si el juego vale lo que en él se apuesta, es el fin del juego."

P. Bourdieu.

Futuro Perfecto

2010-02-22T13:30:00.001-03:00

Habré aprendido a amarte;

Habré aprendido a dar en la justa medida;

Habré aprendido a manejar los impulsos;

Habré aprendido a resguardarme de las desilusiones;

Habré aprendido a no soñar imposibles;

Habré aprendido a no esperar más de lo que hay;

Habré aprendido a escucharte y a hacerme escuchar;

Habré aprendido a olvidarte, sin necesidad de odiar;

Habré aprendido a seducirte, para que siempre quisieras volverme a encontrar;

Habré aprendido a entenderte y a enojarme. A matizar.

Habré aprendido los efectos positivos del “No” y las contradicciones del “Sí”;

Habré aprendido a darte la seguridad insegura que despierte tu deseo;

Habré sabido callarme y decir en su momento;

Habré sabido quedarme, ante tus brazos abiertos;

Habré sabido irme, frente a tus dudas e inciertos;

Habré sabido besarte y contarte aquellos cuentos;

Habré sabido ganarte en lugar de estar de acuerdo;

Habré sabido perder para que pudieses cuidarme.

Habré perdido tu amor cuando, al fin, supiese amarte.

Cony (22-02-10)

Mito telefónico

2010-02-10T13:03:00.001-03:00

-¿Cómo se explica el recalentamiento global?, ¿de verdad me preguntás?, yo creo que es muy sencillo….. ¿Que qué?..... ¿por la contaminación y los desechos industriales?..... ¡?Que qué?!, ¡No seas iluso! …. ¿por la ambición desmedida de los hombres que ponen el capital por sobre los valores, y no respetan ni a su propia madre?..... ¿vos escuchás lo que decís?, disculpame pero, ¿de verdad pensás eso? Jajajajaj….vos decís que los responsables son los habitantes de la Tierra que abusan y abusan sin hacerse cargo de las consecuencias?....jaja ¡no me hagas reír!, ¿de verdad crees en esas cosas?..... Y yo que te creía un tipo razonable y con los pies en la tierra…. No no, no te ofendas, está bien, yo contra las religiones no tengo nada… yo respeto, pero me parece que todo eso de que el hombre está destruyendo el planeta es…. ¿cómo te explico?... un “mito”….. ¿Vos querés saber la posta?.... en serio, yo te puedo decir la verdad de todo. Viste ese tipo… ¿cómo era el nombre?... bueno, no importa, ese hijo que tuvo María Climena con el millonario ese Juan Carlos Helios, ¿Lo ubicás?, el del auto dorado...bueno, ese es el único responsable del recalentamiento global. Al tipo se le subieron los humos a la cabeza, un día le afanó el auto al padre y descarriló. Ahí tenés! Que irresponsabilidades sociales ni que ocho cuartos!..... mirá si yo voy a cerrar mi empresa, mis fábricas… mirá si voy a perder mis negocios porque se ensucie un poco el río, el aire, o lo que sea!... el tipo éste es el único responsable, que pague los patos y a mí que me dejen tranquilo! …. Disculpame si te grito, pero de verdad me saca el cerebro la gente que quiere sacarme guita con esos cuentos de que los hombres estamos matando al planeta y bla bla bla…. Patrañas!!... puros mitos!!!

Clik. Tuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu…

Cony (10-02-10)

Femenina y Singular

2010-02-09T17:38:00.000-03:00

…y un día descubrió que se trataba, simplemente, de no necesitarlos.

Cony (09-02-10)

Desfilando en pata de rana

2010-01-29T12:21:00.001-03:00

Ocho de la mañana. Una cucaracha ascensorista me da los “buenos días”. “Gracias, prefiero la escalera”. Audaz me lanzo a surfear trámites en el zunami de calor y a medio camino me quedo renga de hojota. Sudando la gota gorda vuelvo entrenando para un desfile en patas de rana. Buen día para levantarse con el pie izquierdo!!

Cony. (29-01-10)

2010-01-23T17:26:00.000-03:00

El gato sube y baja del tejado

Y el eco ajado de su carcajada

Agita el sueño de un ojo mojado.

Ha dejado atrás el viejo enrejado.

Silvan ya los vientos de la libertad!

Vienen susurrando secretos del mar

Sacude su soplo ya la soledad

Silvan ya los vientos! Es tiempo de amar!

Cony (23-01-10)

Piques

2010-01-16T21:51:00.000-03:00

Y mientras el árbol, sólo, envejecía

Pescando en un río de sueños ahogados

Yo me estremecía al oír tu canto

De guitarra herida, de cuentos alados.

Cony. 16-01-10

2010-01-11T16:15:00.002-03:00

IV.

A Dieguito, un pensador que se cruzó por mis caminos

“Qué pensará la gente que viaja conmigo?”

“Qué estará pensando el del primer asiento?

Y el que mira por la ventanilla?”

“Qué pensará el inspector mientras agujerea boletos?”

“Qué piensa la chica de la mirada perdida del último asiento?”

“Qué estará pensando ahora, el señor al que acaban de darle el asiento?”

“Qué piensa el colectivero mientras espera la luz verde?”

“Yo pienso en qué estará pensando la gente que viaja conmigo.”

“yo también!”

“y yo.”

“también yo.”

“y yo.”

“yo también.”

Cony.

2010-01-11T16:08:00.002-03:00

III.

Manzana tomada!

Taladren! Apunten! Fuego!

Absa decidió renovar cañerías.

Enero: el mes, estadísticamente, más indicado.

La mayoría se va de vacaciones.

Las minorías y la siesta no tienen ni voz ni voto.

Bendita desubicación!

Primera vez que la Gracia Divina beneficia a las masas

Y yo…decido quedarme en casa.

Cony.

2010-01-11T13:14:00.003-03:00

II.

Mi perro se enamoró de un pajarito.

Tanto que se lo comió a besos.

Literalmente.

Cony.

2010-01-11T12:38:00.004-03:00

Un policía en la puerta del cajero.

Se saca un moco y le mira el culo a una vieja que pasa.

Luego gira su cabeza para mirar el mío.

No caben dudas.

Acaba de recopilar un ejemplo para su tesis:

“Las consecuencias del paso del tiempo”.

Cony.

Horóscopo del Día

2010-01-11T08:54:00.001-03:00

Será que el horóscopo comienza a pegarle??

Será cierto que cuando uno desea algo el Universo conspira??

Será que me he vuelto un tanto paranoica??

Será que, a través de Internet, los horoscopistas han logrado meterse en nuestros pensamientos??

Será que debo dejar de leer los presagios diarios si no quiero darle ventajas al futuro??

Será que sin darme cuenta hablé sobre este tema con alguien que casualmente conocía al horoscopista de turno y aprovechó la oportunidad para dar en el clavo??

Será que tengo una doble vida, y en la segunda soy mi propio horoscopista??

Será que todavía estoy durmiendo y esto no es más que un sueño?? Puede ser, todavía es muy temprano…

Será que la Historia ya está escrita??

Será un milagro??

Será ese momento visagra o igriega en la vida de las personas en que debemos indefectiblemente decidir un rumbo??

Será que una fuerza superior conoce mis repetidos errores y concentró su energía para evitarlo antes de que sucediera??

Será que tanto se concentró que el horóscopo fue a advertirme los mismo que yo estaba pensando??

Qué será??

Será la necesidad de creer en algo cuando queda tan poco en qué creer??

Será la necesidad de revivir ciertas esperanzas??

Nunca me dio tantos escalofríos una buena noticia…

Nunca le hubiera llamado “noticia” a un vaticinio horoscopal…

Será que nunca antes había respondido a mi pregunta obsesiva del día anterior…

Policromátik 11-01-10